Confissões de uma burguesa

Olga reparara que o homem no bar a observara. Exatamente no momento em que fechava o vidro. E sentira, de longe, o desprezo. Chegara a torcer pela abertura do semáforo.

"Ora, com que direito...". Mas não podia aceitar que imaginassem - "mesmo esse merda!" - que ELA desprezara as garotas. Apenas tentara evitar o constrangimento. Seu constrangimento, é verdade. Talvez não lhe houvesse passado pela cabeça a idéia de que aquelas meninas, que pareciam tão novas, ainda ficassem constrangidas; talvez sequer imaginasse que elas poderia algum dia ter experimentado este sentimento, já que bem poderia ser que nunca tivessem possuído mais que aquelas balas, um barraco onde sua mãe as esperaria à noite - o pai, é plausível pensar, está morto. Pelo menos ela pensara assim, não sem supor que estava sendo razoável.

O quê a incomodava era menos o fato de que existem constrangimentos do que o ato de que aquele rapaz sentado em um bar pudesse julgá-la, pois julgaria sem conhecê-la, sem entender o porque de seu ato, sem saber, enfim, porque ela estava com a razão.

Mais tarde chegaria em casa e diria a Jonas que tivera um bom dia, pois de fato o tivera. Ou ainda, não tivera um mal dia, e isto era o bastante para satisfazer-lhes, já que implicava que estariam infelizes e, assim, não trariam problemas. E hesitaria quanto a contar-lhe algo sobre este acontecimento. Pois nem mesmo ele procurava entender-lhe as razões, ainda que reconhecesse, ao menos, que elas existiam. E, nem por isso, era capaz de compreender que sua esposa não fugira às meninas, assim como não fugira de seu casamento, como achava que ele fizera, mas apenas agarrara-se a princípios que temia ser levada a quebrar. Fugira, sim, da própria fraqueza e da possibilidade de depender de Jonas. Isto o homem do bar não poderia entender.

Mais tarde chegaria em casa e faria um comentário qualquer sobre a pobreza. Poderia soar mais convincente, caso, na ocasião, pretendesse convencer alguém de algo. Mesmo o homem do bar.