sobre sociólogos e ideologia...ou sobre bares e a vida...ou sobre nada...ou sobre moralismo

Imagina só:

Seu Chico, há 35 anos no balcão do seu bar, servindo os amigos antigos, os amigos feitos no percurso e os novos amigos. A galera sempre diz que ele é gente boa, é o cara do bar, com quem se pode contar. Não é a melhor cerveja, não é o mais limpo, nem é onde dá mais mina, mas é um boteco, e é isso q o povo quer...afinal, pra enche a cara, basta ter cerveja barata (cerveja, barata) e nem precisa ser boa.

dai que seu Chico ficou amigo da galera, virou ídolo. "que da hora, ter um bar há tanto tempo, ver as gerações passando e bebendo, conta histórias dos bêbados e bebe com eles e ainda ganha grana...tudo de bom, num é?"

ninguém pensa que o seu Chico passou a vida ali, servindo aqueles que faziam algo que ele gosta de fazer...vendo os amigos dele ali, e ele estava ali sem estar ali? e o bolor, o cheiro, as vertigens ee sujeiras próprias a este lugar que ele tanto prezou agora fazem parte dele, sendo que o lado bom dele tá nas outras pessoas! na forma como elas vêem esse velhote derrotado, amassado.
pior, Chico viu seus amigos passarem pelo balcão...cada pinfga virada com eles no fim da tarde foi um passo na vida de merda deles...cada gole ou cada salgado velho q eles comeram juntos serviu pra deixá-los mais doentes...chico sabia que fígados haviam sido destruídos e com eles existências. as vidas ele já nem contava como válidas, pois pra ir tomar ali os caras já deviam tá bem fodidos mesmo.
mas não era moralista...só focava puto pq todos olhavam pra ele e queriam ser amigos do dono do boteco, menos pra ganhar doses do que pra serem legais. e mais, ele fica com muita raiva por ver que a derrota está estampada nas suas escolhas desde sempre, e q atualmente um bando de mulequinhos pagam um pau pra isso.

e hoje esse animal olha e pensa: "quantos de vcs vão morrer aqui? quantas vidas vcs já perceberam q já acabaram aqui? eu vou estar aqui e vou saber..." talvez seu instinto de preocupação seja por demais maternal pra ser esquecido, mas isso só contribui para aumentar sua culpa


talvez algum dia surja um superherói q lhe mostre q sua cabeça proletária devia estar em outro lugar...enquanto isso, o cheiro da cachaça chega ao caixão onde se deita com sua parceira e torna opaca sua fisionomia...