Cárcere Privado

Um Tuíte

2012-01-10T12:34:00.000-08:00

Não seria o Johnny Cash o Belchior exportado para o mundo todo? (E ainda me sobram uns par de caracteres!)

Ironias para um final de ano solitário

2011-12-31T07:40:00.000-08:00

http://letras.terra.com.br/cerebro-eletronico/1764524/

Chora o futebol!

2011-12-04T05:16:00.001-08:00

"Quero mudar meu país, quero mudar meu povo, sempre"

Perda de tempo

2011-08-27T19:31:00.000-07:00

Por quê as pessoas fazem coisas apressadamente?

Por quê as pessoas correm? Por quê as pessoas furam filas? Por quê as pessoas trombam? Por quê as pessoas passam por cima de outras? Por quê as pessoas se irritam? Por quê as pessoas não podem esperar?

Por quê as pessoas lidam com o tempo como se ele precisasse ser aumentado? Ou melhor, como se elas soubessem quando ele acaba?

Por quê as pessoas desprezam e xingam aqueles que esperam, não se apressam, não trombam, não furam filas, procuram respeitar o espaço dos outros e ser gentis, atenciosas e calmas?

Por que as pessoas generalizam suas críticas? E por quê as pessoas imaginam que o mundo onde coisas boas e ruins acontecem está mesmo virando uma arena de luta livre?

A propósito, por quê as pessoas assistem a barbárie na televisão? Quanta perda de tempo!

Laços

2011-08-13T15:04:00.000-07:00

(...)Olga recebera a notícia da morte de seu pai por telefone. Algum tempo depois iria lembrar-se de como ao ser avisada, também por telefone, da notícia da morte de um amigo tivera a sensação de que suas pernas haviam sido rasgadas e tudo aquilo que havia dentro de seu corpo, órgãos, músculos, nervos, sons, pesos e emoções, pareceu ter escorrido para o chão e formado um poça sobre a qual ela não conseguiria, por medo, apoiar-se. Ao mesmo tempo, em sentido inverso, algum tipo frio de movimento ascendente trouxe a seus olhos um filete de água, fraco o bastante para ser controlado tão logo fez-se sentir, mas que foi suficiente para que ela entendesse que algo havia restado no vácuo em que a notícia transformou seu corpo, e eram seus neurônios. Seu sistema nervoso, e somente ele, parecia funcionar perfeitamente: ela sentiu algo, ainda que naquele momento toda a força de seus sentimentos se concentrasse em seus olhos. Olga soube que estava triste. Desta vez, porém, fora diferente. (...)

As atuais circunstâncias

2011-08-02T18:36:00.001-07:00

As atuais circunstâncias não significam muita coisa.

Talvez porque não sejam propriamente circunstâncias e sequer sejam muito diferentes de algo que não seja atual. A ideia mesma de atuais circunstâncias tende a ser uma farsa, ou melhor, um exagero. Não delas mesmas, é claro, mas de seu descolamento quanto àquilo que elas supostamente não são. Exagero, neste caso, seria considerar que as circunstâncias anteriores não seriam atuais se comparadas com estas, imediatas. E, se fossem mesmo assim tão indiferenciadas, seu caráter circunstancial também desaparece.

Nada disso, contudo, importava para Emília. Nada disso, a não ser a tradução destas ideias em um tédio tão permanente quanto as atuais circunstâncias. Ela vivia, outros morriam, ela mudava, outros ficavam, ela pensava, outros esqueciam e, de repente, sem que nada mais houvesse acontecido além disso, ela percebia que mudara por fora. Mesmo porque logo viria a deixar de acreditar que havia algo que não fosse isto que ainda naquele agora chamara de "por fora" isto não importava mesmo.

O movimento, porém, interessava-a de forma quase criminosa: "Como é possível que tudo isso seja apenas tédio? E por que tamanho desespero, se é apenas tédio?". Questões que, de fato, não importavam, mas que pareciam necessárias para que mais esta situação não fosse percebida apenas posteriormente. Ainda assim, Emília tinha a sensação de que já pensara nisto antes, quando ainda era capaz de diferenciar tédio de repetição.

Nas atuais circunstâncias, no entanto, Emília não era capaz de fazê-lo.

2011-07-22T21:26:00.000-07:00

Jonas havia feito duas promessas em outro lugar: não escreveria nunca em primeira pessoa e quando dissesse que era marxista estaria mentindo.

Depois disso descobrira ser mais Olga do que Jonas, mas mantivera suas promessas. As duas.

A primeira devia-se à teoria da vida do texto. A segunda a uma certa reverência. Mas hoje rompi com tudo isso. Hoje não sou Jonas nem Olga, sou eu que tenho raiva e que odeio ambos. Sou Emília e Johnny Cash sem ter passado 50 000 mil palavras, ainda que doa. Uns são só coração outros são só consciência culpada, outros ainda não são nada.

Absolutamente nada.

Um novo homem

2011-05-29T15:30:00.000-07:00

Jonas:

Sim, Olga. Ouvi o quê você disse, entendi e resolvi aceitar. Agora sou um hipócrita.

A morte não é o fim

2011-05-03T19:14:00.000-07:00

"Quem salva uma vida salva o mundo inteiro", disseram os judeus. A questão estaria em saber se o mundo que se salva é digno de que o seja.

Ao mesmo tempo em que se pode admitir que o mundo é salvo por aqueles que continuam a defender o humano em meio à desgraça, pode-se admitir que a destruição de uma vida é também a destruição do mundo inteiro?

É recorrente a ideia de que algo foi o fim. Talvez porque o mais óbvio dos diagnósticos seja aquele que decreta que o mundo, de fato, acabou em algum momento. Que pessoas continuem a matar e outras morram por isso e por outros motivos mais é apenas a agressão cotidiana à moralidade e à esperança, mas não são sinais do fim de nada. São antes provas de que a História não pode ser uma História da decadência simplesmente porque, do ponto de vista da esperança, ambas foram vitoriosas em momentos diferentes e de formas diferentes. A morte não é o fim não porque existiria algo depois, mas porque a morte é um fardo dos vivos e a sociedade não vive; esta somente possui uma história, enquanto corpo que é. Sua morte, que teria acontecido há muito tempo, não foi acompanhada de seu fim.

A esperança de construir algo novo, portanto, deveria partir do pressuposto de que nada há para se preservar neste corpo onde nada vive nem morre. Onde apenas existe a esperança de que a desgraça não se repita.

Trivialidades

2011-05-03T18:41:00.001-07:00

"Who'll remember all the players?
Who'll remember all the clowns?"

Pensou se deveria ter feito isso.

"É só que, às vezes, eu não quero ouvir suas respostas. Continuo perguntando, porque eu quero te mostrar que ainda gosto de você. Não sei se te amo. Mas isso não quer dizer que não goste de você. Gosto. E preciso te mostrar isso, mas não quero ouvir suas respostas. Não me importam. Eu gosto de você. Não preciso que você goste de mim.".

Não lhe traria nenhum prazer ouvi-la dizer nada. Até porque não ouviria de modo impune, mas como uma espécie de confissão de que ele não fora capaz de entender antes que era, sim, importante perguntar. Não seria uma acusação, é verdade, mas uma confissão de quem ambos falharam. E, estranhamente, ele sentia-se contemplado por aquela confissão que lhe era externa, pois sabia que era culpado. Poderia assumir suas falhas e ainda assim sentia-se melhor ao perceber que alguém preocupava-se em mostrar-lhe que ele falhara. Era como se, desta maneira, recebesse a concordância que tanto desejava. Tudo o que esperava era um aceno que significasse que haviam se entendido e, com isso, poderia passar muito tempo feliz.

Um aceno. Apenas um aceno. Olhou de novo para ela, apreensivo. "Um aceno. Apenas um aceno.".

Humm

2011-04-23T18:23:00.000-07:00

Spike

Orgulho

2011-04-20T22:08:00.001-07:00

"While I'm waiting for your blonde hair

To turn grey"

Encontrou-o no mesmo lugar em que ele estivera em todos os atos anteriores.

"Sua barba está ficando branca. Bom, está virando uma barba, mas está ficando branca. De qualquer modo, meus cabelos também estão ficando brancos." O orgulho a impedia de pintá-los, ainda que ela acreditasse que sua aparência realmente melhorasse com tais toques. Esta opinião, aliás, era a mesma de Jonas, que após tantos anos finalmente orgulhava-se de sua barba. Sentado naquela cadeira em que ela sempre o encontrava a cada dia seu orgulho renovava-se ao pensar que finalmente atingira aquilo que na juventude fora tão sedutor. Por vezes perguntava-se o quão honesto teria sido ao longo de todos estes anos caso fosse capaz de confessar suas fraquezas, dentre as quais a maior fora - sem dúvida - amar a si mesmo acima do próximo, mesmo que, com tal pensamento, o desprezo de si atingisse um grau bastante alto para ser suportado sem que alguém devesse pagar por isso. O que tornava-se ainda pior quando ele notava que a vítima privilegiada acabara de entrar.

Por um instante, tão breve quanto uma dúvida, observou-a e, tomado por questões, perguntou-se se, de fato, não mais a amava. Observou - mais que seu corpo, mais que seu rosto e mais do que todo o amor que ela lhe dera, verdadeiro ou falso -, observou seus cabelos. Brancos como sua barba, isto é, apenas na medida em que isto tornara-se inevitável e sinalizava que ambos haviam sido capazes de chegar a tal ponto. Considerou que fosse uma conquista, para logo a seguir perceber que eram conquistas individuais apenas. A despeito do fato de que ambos houvessem sido derrotados, não havia qualquer vencedor. E nem isso era suficiente para causar-lhe dor por concluir que não, não a amava mais. Somente admirava a beleza com que os tons de cinza assentavam-lhe e esperava que o mesmo acontecesse com ele.

Fosse este momento mais longo, possivelmente Jonas teria sido capaz de senti-lo. Olhando para a porta pela qual ela entrava, da mesma maneira intempestiva como em todos os dias de sua vida conjunta ele pudera vê-la entrando por ali, suspeitou que algo apareceria, como que para mostrar que ele estivera errado em todos estes anos. Seus olhos curiosos abandonaram o livro e seus pensamentos circundaram-na pela primeira vez em muito tempo. Fosse este um momento mais longo, haveria tempo para pedir que algo acontecesse, que fosse possível amar, se não ela a alguém.

Antes de chegar à cadeira, porém, Olga perguntou-lhe como havia sido seu dia.

Ainda que houvesse apenas um justo

2011-04-09T19:35:00.001-07:00

Ainda que houvesse um apenas um justo, um único justo, Deus salvaria as cidades de Sodoma e Gomorra? Ainda que o amor ao justo fosse superior ao castigo merecido pelo ímpio, salvaria Deus àquelas cidades por um único justo? Será mesmo possível que em Seu infinito amor e Sua grande sabedoria o Criador não pôde observar nada digno de ser preservado?

Ainda que seja apenas pó e cinzas como Abraão, não poderia um homem qualquer perguntar se o Senhor salvaria um justo - um justo que fosse, é o que Lhe pediria este homem! - desta terra desgraçada na qual o colocara? Misteriosos são Seus desígnios, é verdade, mas seria surpresa o fato de que justos e ímpios, a cada dia, destroem Seu rebanho em temor de Seu poder?

"Não", pensaria o homem, "ele não é capaz. O poder é quem o detém e não o contrário. É apenas mais um sádico, um desgraçado qualquer que foi colocado ali. 'Purifica-te, senhor, pois que tu precisas. Vês o reino que criou, e notas que destruístes aquelas cidades por prazer, porque podias. Havia, sim, dez justos ali, afirmo-te. Mais que isto: jogo-te na face que o fizeste porque temeu encontrar mais que dez justos, porque não amava-os verdadeiramente, cão.' Sim, ele é incapaz. Incapaz de amar aquilo que somos, e apenas nisto estaria sua sabedoria não fosse justamente este seu dever.".

Justos, ímpios, inocentes, culpados, bons e maus, qual a diferença quando trata-se de um massacre?

Ájax, o divino filho de Telamon, talvez tenha sido este justo. Ájax, que amou mais a Tecmessa, sua escrava, e a Eurísaces, seu filho, a seu irmão Teucro e, acima de tudo, à justiça e à verdade de sua luta do que aos deuses. Ájax que pereceu sem ter nunca sido ferido por seus adversários, derrotado apenas por seu próprio sofrimento.

Este justo, o homem a quem buscava Abraão, já não mais existia. Séculos antes do senhor a quem este implorava amor, Ájax já entendera que este não era seu lugar. Ao mundo caberia o julgamento divino. A justiça deveria ser procurada em outro lugar.

Rocinante

2011-04-09T18:36:00.000-07:00

Triste foi a figura mas não o homem, pois cavalgou, ainda que de modo pouco usual e nada altivo. Cavalgou em uma época em que cavalgar era preciso, ao menos para ele.

Mesmo assim o epíteto com que o homem passou a História foi o da tristeza. Triste figura, cuja vida foi desperdiçada entre delírios e desastres, mas também em aventuras; figura a quem coube transformar-se em uma imagem do fracasso a despeito de seus esforços terem sido suficientes para que o honrassem e chorassem sua morte. Triste, novamente, foi sua figura mas não a vida pela qual estas lágrimas caíram. Como, porém, a morte não foi capaz de carregar ambas - a vida e a figura - de uma vez, infelizmente à última coube a tarefa de construir a memória do homem. E ela, desajeitada como sempre fora, cumpriu o fez de modo inábil.

Inábil porque não fora triste aquele cavaleiro, apesar de sua figura. Perdeu-se, assim, também sua memória, mal contada nesta figura.

Nada, porém, foi mais injusto do que esquecer aquele companheiro sem o qual a bizarra figura não teria sido tão triste. Pouco mais sabe-se sobre ele do que seu nome e isto parece ser o bastante. Pena.

Algum dia alguém há de se lembrar dele.

Medo, despeito e derrota

2011-03-30T10:59:00.000-07:00

O que me intriga na vida
É que ela não tem agenda própria.

Escrevo eu em uma agenda
ela por cima escreve a sua.

Por isso eu gosto da vida.
Porque não se leva a sério.

Porque me atraiçoa.
(Agendas de Zulmira Ribeiro Tavares)

"Não. Não posso concordar. Discordo, discordo, discordo, porra! Não se leva a sério é o cacete, porra! Porra! Caralho! Atraiçoa é o rabo!".

Era uma pena que, como todos - todos! - os desabafos explosivos aquele também tivesse ocorrido apenas em sua cabeça. No mínimo seria engraçado ver como alguém reagiria a tamanha demonstração de idiotice. Não que ele fosse mesmo um idiota, longe disso. Apenas se tratava de alguém que não conseguia expressar seus medos de um modo sutil.

Fosse ele capaz, talvez explicasse porque não se surpreendia com a vida, porque pensava que sua agenda era previsível, porque julgava que ambos escreviam juntos e porque acreditava que ela se levava, sim, a sério. Como não era, apenas discordava e sentia-se traído pela autora.

E como não sabia fazer outra coisa, escondia-se para não reconhecer que achara belíssimo.

Perspectiva

2011-02-02T07:02:00.000-08:00

A natureza morta, ao voltar à geladeira, passou a ser apenas um prato com restos de queijo e tomate.

Um diálogo informativo

2010-11-17T15:37:00.000-08:00

- Então você vai ler "Marília de Dirceu"?

- Não, isso é só pelo conhecimento histórico. Mas queria ler poesia.

- Ah, mas tem pouco aqui. Queria ter mais Drummond. Sabe...O Drummond...é o cara da poesia no Brasil, parece.

- Só que eu queria ler poesia de amor...

(Olhar cético. Quais terão sido seus pensamentos?)

- Esse é o Drummond também.

(Resposta conclusiva.)

2010-11-12T20:28:00.000-08:00

"She knows not the lenght of your hair in my hands"

Cruel seria não saber algo que deveria ser sabido. Criar expectativas desmerecidas ou crenças mal ajambradas. Caminhos que desviam o olhar para a beleza sem riscos. Para um ponto isolado e visível ao invés do desconhecido e enigmático, para aquilo que é sabido. Quando cruel é tudo aquilo que pode ser revelado pelo que não se sabe, justamente por não ser sabido.

Aviso

2010-11-12T19:51:00.000-08:00

"The moon is not only beautiful
it is so far away
the moon is not only ice cold
it is here to stay"

Quando os homens partiram na Apollo 11 rumo à lua todos os homens partiram. E Apollo virou Apolo. Em português, pois deve ter virado coisas que eu seria incapaz de explicar aqui. Gostaria de explicar em sérvio ou croata. Pode ser que soubesse explicar em espanhol ou alemão. Até mesmo me esforçaria por entender em francês ou italiano. E me recriminaria por não saber mais do que este pequeno pedaço do espaço de um mundo que acabara de ser abandonado.

E quando meus filhos me perguntassem porque eu permaneço aqui, diria apenas que não pude compreender tudo isso. Se quisessem mesmo entender, eles que pensassem que me era indiferente o lugar da morte, mas apenas sua forma; eles que entendessem que eu não pretendia ser dono de ninguém, mas apenas abertura; eles que notassem que eu não tinha pretensões, mas apenas esperanças. Enfim, que não lhes pertencia e nem eles a mim.

Mas viajar à lua não deveria dizer respeito aos meus filhos, de qualquer forma, e sim ao abandono.

Confissões de uma burguesa

2010-11-11T15:04:00.000-08:00

Olga reparara que o homem no bar a observara. Exatamente no momento em que fechava o vidro. E sentira, de longe, o desprezo. Chegara a torcer pela abertura do semáforo.

"Ora, com que direito...". Mas não podia aceitar que imaginassem - "mesmo esse merda!" - que ELA desprezara as garotas. Apenas tentara evitar o constrangimento. Seu constrangimento, é verdade. Talvez não lhe houvesse passado pela cabeça a idéia de que aquelas meninas, que pareciam tão novas, ainda ficassem constrangidas; talvez sequer imaginasse que elas poderia algum dia ter experimentado este sentimento, já que bem poderia ser que nunca tivessem possuído mais que aquelas balas, um barraco onde sua mãe as esperaria à noite - o pai, é plausível pensar, está morto. Pelo menos ela pensara assim, não sem supor que estava sendo razoável.

O quê a incomodava era menos o fato de que existem constrangimentos do que o ato de que aquele rapaz sentado em um bar pudesse julgá-la, pois julgaria sem conhecê-la, sem entender o porque de seu ato, sem saber, enfim, porque ela estava com a razão.

Mais tarde chegaria em casa e diria a Jonas que tivera um bom dia, pois de fato o tivera. Ou ainda, não tivera um mal dia, e isto era o bastante para satisfazer-lhes, já que implicava que estariam infelizes e, assim, não trariam problemas. E hesitaria quanto a contar-lhe algo sobre este acontecimento. Pois nem mesmo ele procurava entender-lhe as razões, ainda que reconhecesse, ao menos, que elas existiam. E, nem por isso, era capaz de compreender que sua esposa não fugira às meninas, assim como não fugira de seu casamento, como achava que ele fizera, mas apenas agarrara-se a princípios que temia ser levada a quebrar. Fugira, sim, da própria fraqueza e da possibilidade de depender de Jonas. Isto o homem do bar não poderia entender.

Mais tarde chegaria em casa e faria um comentário qualquer sobre a pobreza. Poderia soar mais convincente, caso, na ocasião, pretendesse convencer alguém de algo. Mesmo o homem do bar.

Carta imaginária a um amigo

2010-11-08T15:52:00.001-08:00

Engraçado como são as coisas. Sonhos talvez não sejam tão engraçados assim, mas esta é uma informação impossível de averiguar, imagina-se. De substantivo há o fato de que são ditos incontroláveis. Temerários também, mas esta é uma consequência de sua imprevisibilidade.

Se, porém, apenas são ditos imprevisíveis - e três palavras bastam para controlá-los. Talvez menos - nada há para se temer a não ser o desejo que os controla. Não suas consequências, mas suas causas. Ser imaginário, como a correspondência de um amor platônico, não é suficiente para dizer que o sonho não existe, ainda que não exista.

Algo mais é preciso para destruí-lo, algo que exista ainda menos. Algo maior que a solidão e o desespero, que a saudade e o ressentimento, que a desesperança, afinal. Algo como o próprio desejo.

PS: Motivado pelo Alê, que não é dado a romantismos.

http://maisumapalavraqualquer.blogspot.com/

Sobreviver

2010-05-04T19:10:00.001-07:00

"Como o fino manto de cetim..."

"Seria uma forma pretensiosa de começar", pensou ele. Para perguntar-se, a seguir, se pretendia mesmo começar algo. Como se o houvessem advertido de que não são ruins as idéias, mas sua execução. Talvez alguém tenha dito que o passo inicial é o mais difícil. Talvez, não...várias pessoas disseram isto, para ele inclusive. Daí que uma referência tão grave o assustasse não pelo conteúdo, mas pelo desenvolvimento que mereceria. Afinal, deixar de se repetir nunca fora fácil, mas admitir a pretensão era algo novo.

Olhou para o guardanapo na mesa e olhou para a mesa, já bastante molhada, como se com o gelo derretido que escoria sobre ela não apenas seus pensamentos ficassem mais escorregadios, mas também seus desejos, e aqui incluíam-se os desejos por reconhecimento, se tornassem parte daquele melaço pegajoso e até mesmo fedido que insistia em se formar ali. Pode ser até que a insistência fosse sua em sentar-se ali, onde sabia que o curso da água (do gelo da garrafa para a mesa, daí virando água que se misturaria à sujeira e escorreria pelos vãos sobre sua perna e o chão de onde evaporaria como que para espantá-lo, para mostrar que nem ela - a água - estava aferrada àquele ou a qualquer outro lugar e que por isso ele deveria deixá-la em paz), o curso da água seria o único movimento. No guardanapo poderia, pois, escrever. Mas não na mesa. Estava novamente limitado à mera imagem da escrita. Desta vez por conta daquela minúscula camada de gelo. Minúscula.

""Como o fino manto de cetim"" continuou ""que deveria cobrir os ombros da virgem, o prazer de saber-se o guardião alheio torna-se dor por ser responsável por algo tão frágil.". Ou algo que parece tão frágil".

Gostou da palavra "alheio". Alheio à água que esfriava suas mãos, escorria em seus joelhos, molhava seus pés, e incomodava seu nariz. Que não lhe convencera que ele não estava aferrado àquele lugar.

Insistência

2010-04-11T18:07:00.000-07:00

"Well, my sense of humanity has gone down the drain
Behind every beautiful thing there’s been some kind of pain"

"Vazio. O quê poderia ser o mesmo que aliviado". Seus sentimentos, que sequer lhe pareciam confusos, tampouco haviam sido completamente entendidos.

Uma coisa estava clara, porém: não se tratava de ir muito além do egoísmo. Quase como um misantropo mas não completamente, pois ainda restava algo da abstração - bastante concreta, aliás - que fora seu desejo de justiça.

Seu problema era antes de entendimento do que de objetivos. Não sabia mais o que vinha primeiro, se ele ou aquilo que ele imaginava que deveria vir. Nem mesmo se eram o mesmo. Um pouco de dor, inclusive, sempre fora visto como mais uma prova da força e da capacidade de afastamento das dores do mundo.

O fechar-se fora demasiado grande, entretanto. Afeto abstrato e afastamento real poderiam ser boas soluções para ele, mas o mundo não se faz de um lado só. E talvez nem cobrasse respostas, no fim das contas, mas ainda assim ele parecia temer que um retorno já fosse impossível. Se não por não saber como voltar, também por manter a firme crença de que estava com a razão. Ainda que esta não fosse uma questão de certo e errado, era evidente que não estava errado. "Pois são todos ainda piores! E não percebem que são, os idiotas.".

Como sempre, decidiu-se a não mudar. E imaginou que continuaria com a sensação de derrota.

Vida após a morte

2009-07-28T18:26:00.000-07:00

Estranhamente as pessoas pararam de morrer.

Ao contrário do que acontecia no restante do mundo, naquela cidade ninguém mais morria já há algum tempo. Um grande tempo, na verdade. Ninguém desconfiara no começo mas, dada a natureza perecível da vida humana, em algum momento o fato passou a ser notado. A princípio com satisfação e um certo espanto - afinal, todos se perguntavam quem seria o próximo primeiro, fazendo apostas em que ninguém acreditava e nas quais todos solidarizavam-se com o outro.

De fato, nos primeiros meses nada parecia muito anormal, pois poderia, sim, ser uma mera coincidência o afastamento da morte. Ora, não sendo um local que onde a fome e a violência estavam constantemente presentes, também não seria demais que as doenças se afastassem por algum tempo. Mesmo a velhice e o apodrecimento, se não os morais pelo menos os físicos, poderiam ser evitados com algum esforço e um pouco de sorte. Talvez o maior problema com que a população se preocupasse fosse justamente o fato de que, afastada a expectativa de que, em algum momento, deveriam pagar por seus pecados, estes pudessem ser praticados com ampla liberdade. Quando lembravam-se, contudo, de que, pela primeira vez, não apenas em suas vidas mas também em quase toda a existência humana, tudo era permitido, a própria possibilidade do retorno do Juízo lhes parecia um erro ainda maior.

Não que a convivência tenha-se deteriorado no decurso dos anos. Sendo um povo que conseguira evitar a presença da fome e da miséria, a liberdade não representava grande risco à sua integridade. O quê não significa dizer, é verdade, que fosse uma convivência feliz. A melhor forma de dizer algo sobre o acontecido era apenas: "Estranhamente as pessoas pararam de morrer". Nenhuma mudança adicional. Além do natural envelhecimento e do crescimento populacional, é claro, mas estes eram problemas facilmente contornáveis pela aptidão da comunidade à boa vida. O fato de ninguém deixar de estar presente não se tornou um problema, pois todos sabiam utilizar bem o lugar em que viviam. Não havia qualquer circunstância social que viesse a ser um problema novo. E quanto àqueles pré-existentes, com mais tempo de vida, a possibilidade de resolvê-los apenas poderia crescer.

Lustros, décadas e bodas e mais bodas adicionais, no entanto, tendem a ser tediosos. Não pelo fim da diversão. Pois esta pode ser criada em todas as circunstâncias, assim como a excitação e o prazer. O medo, contudo, não pode. E nem a sensação de que a perfeição é falha pode ser bem expressa. Muitos anos depois do fim da morte, o povo da cidade já se esquecera da primeira sensação. E não podia sentir a segunda.

***
"I held the blade in trembling hands
Prepared to make it but just then the phone rang"

***

Realizações nascem do real, de seus caminhos e desenvolvimentos. Nascem da vida do tempo, que é, afinal, a humanidade. Se não há mais mortes é porque a cidade construiu uma vida sem morte. Se a vida lhe pertence, se o Juízo foi superado, se o medo desapareceu, foi porque puderam fazer com que tudo isso se realizasse.

Se não havia, porém, outra alternativa não seria porque erraram em algum momento?

Concorrências

2009-07-02T07:33:00.000-07:00

"Está claro que tudo tem de morrer, mas há gente que, enquanto vive, tem a construir a sua própria felicidade, e esses são eliminados. Perdem a batalha pela sobrevivência, não suportaram viver segundo as regras do sistema. Vão-se como vencidos, mas com a dignidade intacta, simplesmente dizendo que se retiram porque não querem este mundo" José Saramago.

O que, no fim das contas, é bem confortável.

Ser moralmente bom em um mundo falido, manter a dignidade intacta ao custo da participação em um mundo qualquer, no qual felicidade e infelicidade são possibilidades e não rivais ou, finalmente, optar pela pureza do ideal não deixa de ser uma forma de reificar a resignação. Ao contrário disso, como ensinava Ibsen, talvez seja menos importante vencer indo-se como vencido do que ficar como a experiência da derrota.

Uma fratura na falsidade pode, assim, significar mais do que um símbolo da verdade.

Dúvidas

2009-06-22T12:02:00.000-07:00

"Toma-se um homem
feito de nada como nós"

Feito de nada, nem mesmo de desejos e esperanças.

E pergunta-se: "É isto um homem?"

Não responda.

Qual é afinal a receita para se fazer um herói? O negativo absoluto, antes o nem mesmo do que o nada, ou o ser?

Afastamento e afeto

2009-06-20T19:18:00.000-07:00

"Who needs a heart that never bleeds
Never retreats and never needs

If it's all alone"

Tentações. Medo irracional de se decepcionar ou a certeza plena de que estava com a razão? Este era o problema que lhe incomodava no momento. Aliás, um problema que sempre lhe incomodara, uma vez que nunca se decidira à exposição plena e nem ao recolhimento total. Neste ponto a dialética lhe servia. Em alguns outros momentos também, é verdade, mas, enquanto fuga, a busca por uma relação que permitisse esconder o fato de que ele não teria a coragem necessária para se decidir representava tanto o conforto que mascara o egoísmo quanto o passividade do comodismo mais ridículo.

No final das contas não era mais que a retomada da questão sobre entrar no mundo ou não. "Vão-se os anéis e ficam os dedos" teria pensado. Mas neste momento procurava evitar os clichês, pois estava seriamente em dúvida. Por muito tempo fora fácil seguir o ensinamento do Inferno, "O outono aqui dentro, a primavera lá fora", ensinamento que impelia à escolha que agora lhe parecia por demais pesada. Não errada.

Pesada. "It's not dark yet, but it's getting there" aprendera com outra pessoa. Talvez ainda houvesse tempo, pelo menos o suficiente para mais decepções, arrependimentos e negações. E mesmo que este tempo viesse a reforçar sua certeza de que aquilo seria tão falso quanto a própria vida, ainda havia tempo e haveria depois. Tempo para compactuar, portanto.

***

"Aquele que se recusa a participar corre o risco de considerar-se melhor que os outros e de no seu interesse privado fazer mau uso da crítica da sociedade como ideologia. Enquanto busca fazer da própria existência uma débil imagem da verdadeira, deveria ter presente essa fragilidade e saber quão pouco a imagem substitui a vida verdadeira" (Adorno em Minima Moralia)

***

Já não acreditava ter a força e a austeridade necessárias ao exercício da sobrevivência como a desejava, com o afeto universal e indistinto ao desconhecido. Pelo contrário, parecia-lhe mesmo uma opção calculada, como uma dança solitária na qual o prazer vem da subversão de si, da certeza mantida em segredo de que poderia ter feito aquilo que não fez e sido o que não foi. Esta, no entanto, não era uma escolha e sim um fardo. E ainda que momentâneo, dado que a esperança subsistente não lhe seria dada, este fardo parecia escarnecer de sua capacidade de ser, criar e, mais ainda, acreditar.

Enfim, uma inoportuna lufada de perfume no ar outonal, seco, que se respira no Inferno. Como são, afinal, inoportunas todas as tentações.

Tic-...

2009-06-18T18:37:00.001-07:00

O tempo passa de dois em dois minutos.

Qual homem?

2009-06-16T12:25:00.000-07:00

"Lost in a movie script
With no word left to say"

Sentado atrás dos vidros, aquela chuva parecia trazer o horizonte para mais perto ainda. Ele que já estivera tão longe, agora parecia uma decrépita mistura de medo, decepção e falsidade. Vodca talvez, mas falsidade certamente. A falsidade de um desejo que causa medo, de uma decepção sem motivos ou de um afastamento auto-infligido do qual não se sabe ao certo a função. Naquele momento o vidro lhe oferecia a proteção necessária a alguma beleza que talvez ainda resistisse ali dentro, mas, em algum momento - e isto lhe parecia claro como o cinza que observava -, este mesmo vidro serviria como uma barreira para que a sujeira acumulada durante anos de arrogância, mentiras e delírios não fosse vista de fora. Não lhe interessava, aliás, ser objeto. nenhum tipo de objeto. Já na quele momento havia dúvidas. "Proteger o que, afinal? Ou ainda esconconder o quê?"

E lembrava-se de que, mesmo que à noite não esteja escuro, ainda se pode sonhar. E ainda que o sonho parecesse um abraço partido, seria um abraço. Uma questão simples, aliás, dado que, entregue às tentações estas não mais o são, mas também não mais é forte o homem.

Alma

2009-06-04T05:51:00.000-07:00

"All I hear is the sound
Of rain falling on the ground"

Mais distraído do que atento, tentava dar corpo aquilo que ouvia, mesmo sabendo que nada daquilo lhe interessava muito, agora ou no futuro. O que, de certa forma, revelava que o futuro já acontecia em cada um daqueles suspiros de afastamento.
E também que o nada era, talvez, o corpo que tentava dar a tudo aquilo.
De qualquer forma, mesmo o nada haveria de ser tão presente, tão material, quanto aquelas garrafas de bebida, pois não apenas estava ali como também pesava mais sobre ele do que a própria presença dos outros. "Se não existe barulho quando a árvore caí longe de todos, haverá alguém, afinal, quando este for o mais forte dos homens?". Pensar sobre este futuro, claro, não lhe agradava, não ali. Mas, ao se afastar pretendia impedir que este problema chegasse, já que este era, afinal, a consequência da vida.
E assim parecia formar, finalmente, uma imagem daquilo que lhe diziam naquele momento. Uma imagem que não apenas reforçava sua certeza de que não tinha expectativas de passar por aquilo de novo, mas que também mostrava-lhe que

* (ops) ... o caminho já estava pronto.

Uma canção para dentro

2009-03-13T20:56:00.000-07:00

- Qual a sua medida de tempo favorita?
- Hum?
- A medida de tempo.
- Lustros.
- Como?
- São períodos de cinco anos. E você?
- Às vezes.
- Também lustros?
- Não. Às vezes.

Onde

2008-12-14T15:21:00.000-08:00

Quando, de repente, olhava para trás percebia não apenas que havia mudado, mas que aquilo que desprezava com sofrimento a apenas alguns segundos parecia-lhe estranhamente colorido. E, talvez, fosse este um motivo a mais de dor. "Não exatamente de dor, mas daquela dor por não saber...porque eu preciso saber". E chorava, porque não podia admitir que algo tão prosaico como sua vida houvesse saído de controle sem sequer demonstrá-lo.

Por outro lado, seria mesmo preciso que as mudanças fossem marcadas para lembrar-lhe de sentir dor ou a bebida poderia ser o bastante?

No decurso do vento

2008-11-23T13:55:00.000-08:00

O contraste do verde escuro com cinza, também escuro, lhe agradava excessivamente. Ainda mais porque o vento parecia bater apenas na copa das árvores e no fundo das nuvens. E no seu rosto, fazendo com seus cabelos caíssem sobre seus olhos, sua boca e seu nariz. Mas suas mãos não poderiam movê-los, mesmo que quisessem.

E não queriam. Queriam permanecer atadas, pregadas àquela cruz verdadeira, que lhe parecia mais confortável do que a outra, imaginária, na qual insistia em se colocar. Mas parecia também finalmente ter entendido que aquele era o momento no qual ele gostaria que o tempo parasse. Após tudo aquilo, reconhecer a derrota e retirar-se não lhe seria agradável, ou mesmo justo, mas entendera que sonhos realizados à custa de sacrifícios, ideais conquistados à custa de perdas e vidas à custa de mortes não representam a glória tanto quanto a derrota, e, ainda assim, representam algo. "Rebaixar-se, neste caso, talvez valha a pena. É preciso que tudo mude; e sempre em busca do melhor, kamikaze...". Não que estivesse em paz, mas podia reconhecer suas falhas e a arrogância com que se portara frente ao Ideal. Por isso parar agora seria a melhor opção. Abandonar as tarefas que se lhe impunham e começar tudo de novo, pois haveria a chance.

Ali, distante de tudo, o único movimento que podia perceber, que lhe lembrava que o tempo ainda não parara era o vento. E fechava os olhos pra sempre e nunca mais voltar.

Muitos anos depois, diante do pelotão de fuzilamento

2008-08-27T17:12:00.000-07:00

"Am Ende bleib ich doch alleine"

Muitos anos depois, diante da mesma mesa, tentava se lembrar de como fora o dia em que descobrira que a felicidade é como uma peça de gelo. Era possível, porém, que nem soubesse se já havia descoberto, ou mesmo se isto era uma descoberta.

Talvez tivesse acabado de descobrir que, assim como antes, não eram descobertas antigas que lhe impressionavam, mas o longo tempo que demorava para perceber que as havia descoberto. Um tempo tão longo quanto o que levava para tomar sua bebida, embora consideravelmente mais curto do que precisava para se embriagar. "Afinal, nem é preciso estar aqui para isso".

Muitos anos depois, mas ainda na mesma situação, ainda não conseguira se decidir se fora, de fato, casmurro e rabugento ou se apenas um fraco. Na verdade, era possível que nem soubesse nada, o que, no fim das contas, tornaria a situação bem mais simples.

Talvez estivesse pensando que, assim como antigamente, não eram as cobranças que o machucavam, mas sua incapacidade em deixá-las para trás. Um sentimento tão vazio e auto-complacente quanto a pretensa solidão de uma bebida, embora um tanto mais forte do que conseguiria suportar. "Já que o problema, de onde quer que seja visto, parece estar aqui".

Enquanto isto, no mesmo lugar de sempre, com o mesmo trabalho de sempre e as mesmas mãos de sempre - apenas mais vulneráveis ao frio - aquele homem que tentava ser bom continuava a observar de maneira distante e penosa a agonia de seu companheiro, pois sabia ser esta também a sua. E por isso preferia agarrar-se àquele peso e afundar, pois, assim como o outro não suportaria um chamado à vida, ele não suportaria o peso da esperança.

2007-12-06T12:15:00.000-08:00

"o que fez o Corinthians foi o sentimento de que não há derrotas definitivas para o povo, razão pela qual é possível recomeçar."

Entrega

2007-11-06T18:10:00.001-08:00

"I've tasted the poison when I drank the wine of fate"

Parado, olhava para o nada. Ainda assim, parecia bastante concentrado. Porém, nada de especial havia em seu olhar, nada que refletisse qualquer singularidade de seu destino. Talvez a singularidade fosse justamente o fato de que ao deixar a vista se perder, ele parecia concentrar-se como se estivesse observando seu futuro, e não apenas pensando em como este seria. Muito pelo contrário, não havia paixões ali, nem sofrimento e nem excitação, não havia sequer curiosidade. Tanto o olhar quanto o destino pareciam já estar no futuro.

Um futuro traçado de antemão, ao qual só lhe restava se adaptar e que, por isso mesmo, não chegava a ser algo novo e sim a repetição mecânica de seus sentimentos e a obrigação maçante de esperar pela não concretização de seus sonhos.

No entanto, o fim da História também já era passado, mas as pessoas contiuavam a fazê-la e ao olhar para a frente, também não deixava de olhar para as chances de continuar a viver. É preciso se entregar...ao menos se entregar, já que não há nada mais que isso...a única forma de ser pego talvez seja essa, já que, por enquanto, penso e, logo, existo só".

Ainda impassível, um leve e rápido brilho perpassou seu olhar, mas a distância para a qual se dirigiu continuava tão grande que ele só pode ser percebido por ter existido em meio ao nada.

Fragmentos de esperança

2007-10-22T14:19:00.001-07:00

Thomas Hobbes, aquele filósofo malvado, já havia dito algo do tipo: me acompanhe e você não poderá mudar de opinião, logo, agora é a hora de discordar.

Bom, Hobbes também mostrou o quão fortes são os impulsos naturais que impelem o ser humano ao desejo absoluto de exercer o poder. Exatamente aquele que impede que os indivíduos, liberados de qualquer coerção exerçam o discernimento e o auto-controle: o poder é absoluto tanto como forma quanto como possibilidade. pelo menos é um alento saber que se nada mais restasse para dominar os humanos ainda seria um fato inegável que o poder, mesmo antes de ser o Leviatã, restaria... talvez junto com as baratas.

Mas não era exatamente isto que preocupava Hobbes e sim a execução do poder de verdade. Essa bobeirada de possibilidades e formalidades não lhe caía muito bem, na verdade, ainda que venha bem a calhar lembrar-lhe que o medo, então, não seria da morte, mas sim o medo de perder as possibilidades da vida...Enfim, quando não há mais que a auto-censura, é bem possível que o desejo incontrolável de ter todo o possível é que move os sujeitos à vida, aos movimentos de tomada de posse, guarda e, (muito) eventualmente, guerra de proteção. Mesmo a guerra preventiva, paradoxalmente, é motivada por um desejo de garantir as possibilidades no futuro! O medo de perder tudo, ou o medo de poder perder tudo, portanto, é uma decorrência da possibilidade de ter tudo. E este é o medo que leva o indivíduo, segundo Hobbes, num movimento de racionalidade, a avaliar qual é a coisa mais importante que lhe pertence e descobrir, rapidamente, que esta é a sua própria vida. Daí que, ao invés de se manter como um possível senhor e um possível morto, o homem prefere se tornar refém da sua esperança de uma boa vida sem desejos extraordinários. E aí fica engraçado pensar que a esperança é que mantém as prisões e, de um certo modo, é em troca dela que se abre mão de viver as possibilidades.

Ora, já disse mais de uma pessoa, o limite do possível é justamente o impossível e este não tem mesmo limites - ou algo que valha por isso, só que escrito de um jeito mais bonito. Por isso, aliás, o Teddy Adorno, aquele outro filósofo malvado, pode ser considerado o cara que mais tem esperança entre todos estes tais de marxistas: pra ele, o fato de a vida ser danificada é algo absurdo justamente porque ela pode ser a boa vida. Sua visão do mundo de verdade é tão cética e radicalmente crítica justamente porque ao assinar o contrato que os submete à esperança os indivíduos estão abandonando o medo e, com ele, a esperança verdadeira. A racionalidade deste contrato impede que o medo de verdade preocupe alguém, pois ele não faz parte do jogo. Apenas o medo controlado, superável e sublimado. Com isso, resta apenas um certeza travestida de esperança: a de viver a vida.

Enquanto isso, o medo de verdade, aquele natural que impele as pessoas a se tornarem escravas é tido como irracional, como algo que não deve mais ser levado em conta, já que a garantia da vida está dada. Acontece que aquele medo é mais que o medo de não viver, é o medo do desconhecido, daquilo que, por ser diferente, não pode ser explicado, é o medo do outro. O outro que só pode se tornar conhecido por meio de uma adaptação: a adaptação ao medo.

Por isso Adorno era um cara esperançoso. Talvez ele quisesse apenas aprender a conviver com o seu medo daquilo que não poderia ser explicado. E isso poderia ser tanto a torcida do Corinthians quanto o futuro da humanidade, afinal, de medo e esperança é que ambas se movem.

Amor e sociedade

2007-10-22T14:07:00.000-07:00

"Now we can use all we give all of our loving and affection
We'll have our way
Like we always do"

Porque, pombas, o mundo não pode ser simples? Tudo bem, já tinha aquele sociólogo que havia dito aquela coisa dos fragmentos e tal, de um mundo feito de seleções destes fragmentos e, por isso mesmo, ser uma imensa realidade real, mas impossível de entender. Mas aí cabe a pergunta: porque, então, tentar entender? Já que, num sentido, é tudo feito de incompreensão, o que é certo está sempre certo e o que está errado está sempre certo, de modo que o que está certo está também errado, bastando jogar fora o pedacinho de mundo que o cara pegou e pegar um outro.

Só que, possivelmente, seja engraçado pensar que, ao invés de pegar um pedaço de mundo em forma de vidro, pode-se pegar um pedaço de carne e osso em forma de gente. Daí, como você é gente também, você pode muito bem imaginar que aquela coisa que você pegou é mesmo gente, uma gente diferente de você, mas ainda assim uma gente, daquelas com as quais você compartilharia bons e maus momentos e esperaças e decepções, bastando para isso um pouco de entrega de ambas as partes. Talvez menos, porque se a sua gente de verdade/mentira se dispuser a notar a sua existência, talvez já seja o bastante para estabelecer um pouco de contato que é menos que entrega e mais do que nada, afinal.

Mas acreditar no diferente é, além disso, apostar na possibilidade da convivência, na chance de que os opostos realmente se aceitem. Por isso, então e talvez, crer no impossível é também crer na chance de este ser apenas um fragmento de real ainda não selecionado, uma gente ainda não tocada e uma chance ainda não vivida. Daí que o limite do possível pode ser superado exatamente pelo possível visto de outro modo. Ou melhor: pelo possível que antes era impossível. Ao mesmo tempo, é claro que selecionar o fragmento (ou a gente) certo não é uma escolha prévia, mas uma constatação que só aparece após a convivência, de modo que a própria escolha já é um risco e, se é um risco, o que importa é dedicar-se à escolha a fim de buscar a confirmação de que foi certa ou aceitar a decepção do erro. A beleza, contudo, está no ato mesmo de correr riscos, e, talvez, seja ainda maior quando os riscos parecem inconsistentes: buscar naquilo que parece impossível, indiferente, oposto e mesmo contraditório significa, antes de mais nada, não se limitar ao possível, mas situando-se dentro do real - e o real é todo o possível e suas alternativas - e olhar para além, para a superação. Daí que as más escolhas aparentes guardam em si nada mais nada menos que o germe da esperança que supera as condições em que surgiu. Se elas se confirmarão más ou, de fato, desabrocharão num novo algo é tarefa da experiência dizer.

A esperança, mesmo que morra, é a última, portanto.

A situação social do goleiro

2007-10-10T19:27:00.000-07:00

"No fear, no pain
Nobody left to blame
I'll try alone
Make destiny my own
(...)
So here I am
In solitude I stand"

Por muito tempo, mas muito tempo mesmo, ninguém se importou com os goleiros. E ainda hoje ninguém se preocupa, a não ser que ele seja o melhor atacante do time (do seu ou de seu adversário...).

Mas o problema é que ele está lá, o que já coloca dois problemas a mais nesta frase: primeiro, não se deve começar uma frase - que dirá um parágrafo! - com adversativa e, segundo, não se deve repetir palavras abusivamente. E, além disso, ainda temos de nos preocupar com o fato de que um ser humano está sozinho, cumprindo uma função especial e diferenciada e que é objeto de esquecimento, a não ser quando a torcida deseja sua humilhação e derrota, se possível nesta ordem, pois a vitória é um prato que se come frio.

Porém (!), mais que diferente, o goleiro é um solitário e mais que um mártir, o goleiro é culpado.

O quê, afinal, leva alguém a escolher a tarefa de defender seus companheiros ao invés de ajudá-los a atacar se, aliás, o próprio conhecimento popular já afirma que "a melhor defesa é o ataque"?. Por quê, então, temos um sujeito que se sujeita a ser esquecido e deixado para trás, no grande momento? Por quê o público é obrigado a encarar o fato de que seu time, para vencer, precisa superar aquele cara cujo tarefa é evitar que o jogo seja o mais bonito possível? Ainda se, após as jogadas mais bonitas ele aparecesse num salto para o nada e, no momento seguinte não fosse mais que o contraste com a alegria da vitória, se, enfim, o goleiro não fosse mais que a necessária derrota para a existência da vitória (o não ser como condição necessária do ser alternativo, diria o escritor), sua existência teria uma justificação positiva.

Entretanto, o goleiro é um ser tão negativo que obriga mais um parágrafo a começar com uma adversativa! Pois, além da língua, ele deve estragar o jogo em si: sua função vital é negativa, é evitar o gol, é guardar novamente o grito na garganta e encarar tudo como mera obrigação, e, no máximo, exigir que seus companheiros rendam mais. Comemorações são momentos excepcionais, gritos e reclamações são esperados (já que, somado a tudo aquilo, o goleiro ainda deve ser um líder!) e decepção e tristeza são naturais e, portanto, desejáveis.

É por isso, então, que ele é um solitário: a alegria e seus derivados são, por execelência, sensações coletivas, alcançadas positivamente, enquanto ao goleiro cabe, no máximo, a satisfação pessoal por sua tarefa cumprida. Ora, a satisfação pela derrota (ou pela desgraça) alheia é, além de demonstração de insensibilidade e falta de caráter, ressentida e culpada. São sensações exitosas particulares que implicam em desolação coletiva e, pior ainda, em um elogio da não criatividade, em uma manutenção do estado das coisas e em um movimento claramente reacionário. Daí o fato de, mesmo colocando-se numa posição digna de pena e apelando para um pretenso martírio, o goleiro é, antes, culpado.

Culpado por impedir a beleza total, mas também por mostrar a todos que esta mesma beleza depende da existência da tristeza, que, junto com a existência dos sonhos está a existência das perdas, junto com a redenção está a culpa e junto com o desejo de superação está o ressentimento. Em outras palavras, cada um dos sentimentos positivos carrega em si um germe de sua negação, e, por isso, desde sempre a impossibilidade mesma de realização daquela beleza total é demonstrada pela simples existência de alguém cuja tarefa é o negativo da beleza. Ao goleiro, portanto, cabe antes de mais nada, ainda nos vestiários da vida (hehehehe), encarnar a demonstração da condição contraditória da felicidade.

Como já disse alguém, não existe vida na falsidade, e é possível que não exista felicidade no negativo. Se este negativo, então, é necessário, será impossível existir felicidade completa, já que a alguns é imputado o sofrimento como causa de vida. Sociologicamente poder-se-ia dizer que a desigualdade alimenta a sociedade, e sem aquela, esta perece e desaparece. Mas, para usar uma última adversativa, o conhecimento popular (novamente ele) ensina que para alguém ganhar, outros devem perder, e essa é a lei da vida, que, por sua vez, é um jogo. Aceitá-lo significa concordar com as regras e correr o risco da derrota. No caso do goleiro, a regra aceita diz respeito não ao jogo, mas à sua situação social: para ele, viver é sofrer e a regra é encontrar a realidade dentro do sofrimento. Por isso, finalmente, justifica-se sua diferença: viver, neste caso, já é acreditar, ao passo que acreditar já é enganar-se. Algo, no mínimo, necessário.

A gaiola e os pássaros

2007-05-25T17:13:00.000-07:00

Pareceu ter acontecido de repente. Um dia não se ouviu mais som algum, as canções haviam sido substituídas por conversas de pé de ouvido, algumas aparentemente tensas. Aliás, essa tensão sempre estivera presente, e mesmo quando era disfarçada, sua presença era notável . No entanto, nem sempre fora possível identificar os seus motivos. Às vezes, parecia que eram reclamações cantadas para fora, em tom de doce e cômoda melodia; em outras vezes, eram estridentes gritos que pareciam não vir daquele conjunto, más sim de um outro desvaiarado, que edvido à sua insistência em obter atenção por alguns minutos era tratado com desprezo. O mesmo desprezo com que se tratava aqueles que não cantavam para o público, mas sim em tons baixos e abafados, e com isso acreditavam estar se negando a oferecer o prazer àqueles que lhes cobravam justamente isso. Enfim, mesmo sendo um espaço apertado e, talvez por ser apertado, público, em todos os sentidos exceto o sério, era uma bomba-relógia desativada esperando para apodrecer.

Até aquele dia, o dia em que, não mais que de repente para alguns tantos quantos haviam os que já haviam desacreditado deste dia e os que achavam que já era tarde demais, os púlpítos foram ocupados por aqueles que achavam chegada a hora. Ironicamente, o meio para que isso se desse foi uma proibição ao uso de púlpitos, por aqueles que, provavelmente por ocuparem patamares mais altos esqueciam que falavam com quem se apoiava em poleiros estreitos. A partir daquel dia, quem quisesse cantar, que cantasse com todos, pois alguns ouvidos sofridos pelas pelejas internas já não podiam suportar o fato de terem se tornado invisíveis. Assim, alguns sofreram, mas aquele passou a ser um lugar no qual parecia não mais haver música.

Parecia, pois quando alguém se lembrou de que, afinal, eles não estavam ali apenas para cantar, mas também para viver e, vivendo, fazer vidas que não se limitassem às suas, passou-se a olhar sorrateiramente para eles, esperando descobrir se estavam mortos, talvez numa micro guerra civil. E qual não foi seu espanto ao descobrir que todo o poder que detivera até então, por maio do qual tentara fazer-lhes achar que nunca cantariam juntos de verdade, que esse poder fora derrotado, simplesmente porque eles entenderam que antes de mais nada, só se pode cantar para todos se todos puderem cantar.

E aqueles pássaros fizeram sua greve, aquela gaiola tornou-se estranha e quem olhava de fora não entendia dieito, até porque não sentia muita falta, mas sabia que nem tudo eram rosas. Até agora, a História está sendo escrita, e os pássaros só conversam entre si, mas cada vez tomam conhecimento de sua força. Pode ser que pela manhã tenham voltado à guerra, ou até tenham sido vencidos pelos donos da gaiola, mas até lá, tudo o que há a perder é o medo de que nada se ganha ao se jogar nessa "imansidão plena de promessas" que é a luta.

Do peso das direções

2007-04-16T15:47:00.000-07:00

"Now there's a gargoyle on that belfry and he's been up there for years
And he has watched and he has pondered: "What is laughter, what are tears?"

"And he's never found his answers as he sees the years go by
But he watches and he wonders with his stone unblinking eyes"

Ficou sentado esperando, sentindo a leveza de não possuir mais nada, a não ser aquelas coisas sem as quais seu corpo não poderia viver, seu cérebro não poderia trabalhar e seus desejos não poderiam comprar. Sabia que o peso do futuro não existia mais, mas não sabia se estava feliz com isso, apenas que estava leve.

Novamente teve de se lembrar do quão estranho é o pensar e suas projeções. Pois so futuro não lhe reservava nada e lhe pesava, mas ainda assim era o futuro, a terra mágica na qual seus sonhos e não sonhos deveriam acontecer, agora que o jogo terminara porque não sentir a ausência de tudo o que poderia ter sido e não foi?

Pode ser que, pela primeira vez, a culpa, tanto pelo que não poderia vir a fazer quanto pelo que poderia vir a fazer não lhe parecesse tão próxima. "Porque se não fizer nada, não há nada passível de culpa. Se quem faz parte de alguma coisa trai, quem não faz parte de nada pode, sim, ser invisível... com sorte se tornar uma barata... ou um potro".

E assim poderia ser resolvido o problema, pois mais do que qualquer coisa, o que lhe pesava era o fato de ter que viver uma vida tão curta, que precisaria dar um sentido a ela, a menos que nunca mais olhasse para trás. Pois, afinal, o passado não é mesmo algo que teima a reaparecer? Talvez baste fechar os olhos.

Descartes, a memória e as baratas

2007-03-06T17:09:00.000-08:00

Se nos anos 1950, 60, 70, 80, 90 o mundo tivesse vivido a tal da guerra atômica que acabaria com a humanidade, as baratas teriam sobrevivido.

Até aí nada de novo, inclusive, nada de novo em colocar uma discussão sobre a superioridade da raça humana com relação a todos os animais menos às baratas ou ainda sobre a capacidade dos homens de acabarem consigo mesmos. Como de qualquer forma parece que vamos conseguir atingir o objetivo de acabar com o mundo, dessa vez fodendo o clima e tudo o que lhe diz respeito, parece que as baratas vão ter sua chance de controlar este planeta. Mas se dessa vez o ataque vem por meio do clima e dos efeitos que sua alteração pode trazer, as baratas estariam adaptadas a sobreviver? Porque, na verdade, o que era importante na sobrevivência delas à hecatombe nuclear era o fato de subsistir uma vida (inteligente na minha opinião, mas devo ressaltar que não sou marxista e também que quando escrevo em primeira pessoa aqui não vale) capaz de provar que algum dia, de fato, a vida existiu.

O velho René Descartes, tão surrado quanto batido, já pensou que só penso porque existo, mas que se não pensar, em nada me diferencio de qualquer existência cuja existência pode ser colocada em dúvida (ou algo assim), de modo que o que caracteriza a existência do ser é o pensar. Daí seria possível dizer que o ser humano, por natureza, seria apenas racional, e com isso já seria capaz de se organizar socialmente na forma de guerra de todos contra todos.

Voltando à existência das baratas, ou à sua possível existência pós apocalipse, seria importante, então, ter alguém encarregado - e, nesse caso, encarregado pelos humanos, que são quem tem o privilégio de destruir o mundo atualmente, privilégio disfarçado sobre o nome de domínio - de provar que algum dia algo existiu na terra inóspita que a Terra se tornará.

De qualquer forma, não vai haver pra quem provar, mas é importante que se prove, e aí, repousa a questão: a procupação que temos para com o passado algum dia vai se transformar em nada porque não estaremos mais aqui, enquanto a preocupação que temos com o futuro, que é radicalmente diferente daquela outra se refere apenas ao que poderá sobrar para aqueles seres que, segundo nosso modo de pensar, serão incapazes de pensar no passado (o que poderia ser até bom, uma vez que se eles fossem adaptados a fazer investigações históricas e arqueológicas, talvez ficassem iguais a nós, que culpamos o passado por estragos no mundo...).

O Amós Óz sempre lembra desse tema, sempre se pergunta quem vai ser o carinha que vai morar no apartamento do Fima daqui a cem anos, qual será a Jerusalém que ele vai enconrtar e, claro, como é interessante que a importância do Fima para ele será a mesma de um grão de areia no universo inteiro; ou ainda o caso da janela azul que a mãe do Prófi viu num rio e nunca mais soube o que aconteceu com ela, mas soube que existiu uma janela que existiu um rio, que existiu um lar e que tudo isto foi destruído pelos homens. Mais tarde, para compensar, outros homens e ergueram o Estado de Israel, que destruiu rios, janelas, lares, homens tudo isso graças a outros homens, que empurraram outros homens pro caminho da destruição de outros homens, rios, janelas, lares, e, no final das contas de tudo o que existe, menos da memória, que fica aí para sempre, pra sempre sabermos que existiram janelas, rios, lares de mães que fizeram seus filhos chorar de alegria e que choraram de tristeza por seus filhos.
Mas também que existiram livros e estes foram tão necessários devido à necessidade de contar o que aconteceu no passado, de se lembrar que no futuro não seremos nada a não ser um grão de areia e que todos os problemas de gente grande que temos hoje não serão mais problemas e, na verdade não serão mais nada...

Segundo o Amóz Óz, daí vem a importância de contar, da memória, mas talvez daí venha também a importância das baratas, se hoje em dia pra contar coisas tão simples é preciso que antes estas sejam destruídas e causem a destruição de outras iguais a si, é importante também ter alguém que sobreviva à destruição, que viva a vida escondido, sob a terra e com medo daqueles que o dominam, mas, quem sabe por isso?, capaz de sobreviver sem destruir. Mas também, talvez por isso, somente capaz de sobreviver e reinar na destruição.

Do que era feito o futuro

2007-03-01T16:55:00.001-08:00

"This is the place where I kill for you
This is your time of diversion and fun
So enjoy!!"

Após entrar em casa, caiu no sofá como se tivesse bebido. Qualquer pessoa que o encontrasse naquele momento poderia supor que se encontrava mais uma vez derrotado pela bebida. A ironia talvez fosse que dessa vez sua derrota fora pelo não beber, pelo não desejar. Não sabia, afinal, porque não se movia daquele lugar, mesmo sabendo que a cama seria o melhor lugar para suas costas, devido a algum tipo de fraqueza ou mesmo à ausência de fraqueza. Sabia apenas que não sabia se queria levantar ou não, se queria ficar ali ou não e, porque não?, se quaria viver ou não. Por isso não tinha bebido e nem tinha optado por não beber, ainda que se sentisse anestesiado assim mesmo.

E daí pensou no mundo, e em todos os seus sonhos e em todas as promessas que imaginara que algum dia já lhe tivessem feito, mesmo que não tivessem. Pensou em como elas dariam errado se houvessem um dia dao certo e pensou também em como o passado teria se transformado num futuro diferente, se ele tivesse sabido que o futuro seria assim. Continuou pensando até pensar que estava sonhando com a possibilidade de sonhar novamente. E, fazendo isso se lembrou de que era feito o futuro antes, porém antes mesmo que pudesse pensar que não olharia ao redor para não desfazer sua ilusão se lembrou do porque não faria isso e mais uma vez quis apenas parar de pensar, quis voar e encontrar alguma criança com quem pudesse reaprender a construir o futuro.

E continuo pensando, e pensando e pensando até que suas costas se tornaram tão duras quanto ele desejava que todo o seu ser fosse. Mais uma vez, e sabia que não seria a última, resignou-se a tentar reconstruir a impossibilidade de se salvar o mundo, enquanto caminhava arrastando os pés em direção a mais uma noite.

2006-11-25T08:52:00.000-08:00

Na real, há algum tempo isso anda meio parado...afinal, no último movimento a polêmica, pasmem, estabeleceu-se, ainda que este blog tenha apenas dois leitores! Lógico que isso não quer dizer que nesse momento algum ranço de criatividade perpasse a cabeça do autor, mas, derepente, vai que começando a escrever vem alguma coisa....................................................................talvez não venha nada

Mas é realmente incrível como as coisas acabam por se tornar uma cópia barata daquilo que elas deveriam ser.
É assim que acontece aqui em Campinas, o mundinho das fadas egoístas.

Em resposta a

2006-11-18T18:38:00.000-08:00

"There's no one to take my blame
if they wanted to"

Na verdade em resposta a nada, porque nada foi perguntado esperando resposta. porque, de fato, o que marca o fato é a incompreensão, seja por quem receb, seja por quem comenta, seja por quem realiza. Mas, além disso, nem é importante mesmo que exista uma compreensão e sim um motivo. por trás da falsa inocência com que todos se entregam, há de existir a tão querida liberdade, longe de Deus, embaixo do gelo e sob os tristes cantos do destino.

quem sabe nesse lugar tão distante, as cobranças serão feitas em nome do entendimento e não serão recebidas como se fossem o únio ldo da moeda. repetindo um outro blog, o palhaço não pode querer ser único, todos querem sua dose de sofrimento descritível, sem o qual o show não vai adiante!

de fato, o que acontece é que talvez cada pessoa só tenha o direito de reclamar uma vez, uma única coisa. depois não se pode querer os sonhos perdidos naqueles tempos já usados. compreensão, então, é isso...nada de achar que o Outro acha q o outro acha alguma coisa que pretende achar o que outros acham. nã, nã, nã, nã, nã, não!

uma vez achado, estabelcido e macanicizado. o sentimento para com essa opinião é um dever e nada pode detê-lo!

Papéis sociais

2006-11-12T08:53:00.000-08:00

è isso, vc tem que aprender a lidar com o que os outros esperam de vc e tem que saber que todas as coisas q vc faz têrm consequências absurdas e que a única maneira de vc não se incomodar com elas é não fazer nada, de modo que depois vc vai pra cama e se cobra sobre o que vc não fez, pensanmdo que, pelo menos, vc pensa njos outros, hahahahahjahahahahaha....

e ficando quieto, na sua, vc encontra pessoas q não querem ficar quietas, mas sim encontrar pessoas q elas nem sabem se são boas ou ruins, mas querem conhecer o mundo, sem partir de ponto nenhum, o que também significa que elas tão pouco se fodendo pro que o mundo pensa sobre si mesmo, ainda q o mundo, disse aquele socioólogo, é feito de pessoas que se encarnam em termos vazios de significado mas que significam algo qdo se fala deles! Ou q o mundo é feito apenas de pessoas e, assim, é bem fragmentado, ininteligível, até.

porque, então, buscar respostas pro q acontece? egoísmo, puro e simples, talvez não seja, mas quem sabe misturado com doses psicodélicas de esperança? melhor que se afundar na bebida? porque criticar levantando questões, aliás? hahahahahahahahahahahahaha

vamos, então, ao ponto que haviamos perdido, caro e desejado leitor: se a ação é social pq diz respeito a que os outros pensam, porque não seria necessário que, nesse pensar o que o outro pensa, se entendesse que para agradar uma pessoa e conseguir sua interminável e renovável amizade (para usar termos de alguém que o faz muito bem sem fazer tão bem assim) não é oferecendo sua concepção de melhor que se oferece o que há de melhor, sabe? aliás, é claro que não é claro, mas na real o que deve ser é um conjunto de confusões mesmo! hã? papéis socias, papéis sociais:

é isso, 1-) vc fica de boa, mas vc conhece pessoas e gosta disso, ainda que, no limite, isso seja realmente desnecessário;
2-) vc, com isso, faz com que outros, que achavam aquilo necessário mas não o faziam e nem iam atrás disso, se alegrem com isso, esquecendo totalmente que existiam coisas antes;
3-) vc faz com que as pessoas que odeiam isto se incomodem com sua (que não é sua) atitude, esquecendo, em partes importantes, o que havia antes;
4-) vc assume um papel de intermediário, na era da indústria cultural, ocupa o lugar do mercado: ao invés de ir à rua comprar algo, o cliente vem até vc e te cobra ser uma pessoa tão divertida qto as pessoas q te conhecem e que ele quer conhecer mas não o faz.

o q td isso quer dizer? sei lá, mas talvez que continuem a existir incomodos entre todas as relações sociais, mas em especial entre aquelas, inumeras vezes trabalhadas, na qual é necessário um pouco de compreensão para além de sua capacidade classificatória.

O outro lado

2006-11-12T08:16:00.000-08:00

"Nevermore to feel the pain
the heart collector sang"

Olhando por cima do balcão empoierado, mantinha uma atitude friamente calculada. Mesmo sem que sentisse, sabia, por experiência, que a água que corria por suas mãos estava gelada, que a sujeira do fundo dos copos não fora limpa e que o sabão espirrava por toda a pia encardida. Sua atenção se concentrava naquele homem indiferente que parecia vagamente interessado por todos e por ninguém. Sequer consiguia imaginar o motivo de tamanha melancolia, o que lhe levava a pensar sobre seu futuro, paradoxalmente.

"Não tem nem por onde começar", resignava-se, ainda que fosse claro que ele precisava de ajuda.

Enquanto não se importava com a água gelando seus dedos, lembrava-se de que o tempo passara sem que percebesse, fundindo-o com aquele lugar que hoje ocupava. Lembrou-se dos desejos que antes não lhe permitiriam ficar ali parado e da forma como eles inexplicavelmente se tornaram uma desnecessária justificativa para sua atitude atual.

E a água continuava a endurecer seus dedos, sem que ele se importasse, pois, assim como os corações de pedra ainda devem sangrar, as mãos mortas ainda são obrigadas a trabalhar.

Projeção

2006-10-22T09:04:00.000-07:00

"Sometimes there's rain sometimes there's breeze"

Sentado, pensava se deveria continuar bebendo. Aliás, mesmo essa questão lhe parecia difícil de responder, pois não sabia, de fato, o que estava se perguntando. Olhava distraidamente pra todos os lados, observando cada uma das pessoas que se encontravam sob seus olhos. Não se preocupava com elas a não ser que elas se preocupassem com qualquer coisa que lhe parecesse preocupante, no caso ele mesmo. Não sabia se isto significava pensar no futuro, no passado, no presente ou em nada. "Talvez em nada...bom, eu escolho nada...eu acho. Mas nada é o presente, não? Droga". Resolveu parar de beber, o que lhe obrigava a terminar o que havia começado, no caso beber.
"Hum, então essa foi pro futuro!"

Passou a achar incrível como a qualidade de projeção é inseparável da tarefa de viver. Não sabia, porém, se incrível era bom, mal, indiferente ou nada.

Constrangimento Ideológico

2006-10-17T17:30:00.000-07:00

Rio preto, Julho de 2006, três marxistas e meio vão ao Festival Internacional de Teatro, prestigiar a produção artística nacional de uma das formas de arte mais subvalorizadas culturalmente nos dias de hoje.

em primeiro lugar, o que marxistas estavam fazendo em um lugar que se reservou para a elite intelectual de uma região e, especialmente de um grupo social específico? claro que eles viram peças de dramaturgos marxistas também, sem, também é óbvio, se renderem a experiências novas, como a audiência a peças cuja temática fosse levemente passível de desconfinça quanto ao caráter moderno de seus desenvolvimentos. Na real, grande bosta se o negócio é o gosto dos caras, pq na mesma real, a gente tem q saber q os marxistas, geralmente, são toscos ao extremo, e tão pouco se lixando pra opiniões que não levem a reflexões intelectuais sobre as formas e conteúdos de uma proposta de alteração crítica da sociedade atual, ou seja, pensemos, bastante, com qualidade e originalidade, mas antes pensemos e não nos percamos em desvios egoístas.

no caso, Brecht te afasta da vivência de sentimentos em uma peça para te mostrar pedagogicamente a exploração, de modo que vc não se sinta levado por sentimentos q poderia experimentar se estivesse no romance (estranho, afinal, seu amigo Adorno talvez teria dito o contrário, mas sabe-se lá, não?... deveriamos perguntar a algum marxista,qual é a desse cara). será um indício, um claro raio de luz num céu chuvoso ou, quem sabe, a destruição das armas que ficaram dentro das forjas que se auto-destruiriam?

pois então detenhamo-nos mais um pouco neste tema: a proposta inicial não era fazer uma avaliação imanente dos desenvolvimentos sociais motivados pela desigualdade nos acessos ao poder de dispor de sua própria vida? ora, pra isso, pensa meio marxista, é preciso que se desenvolva tanto uma crítica imanente quanto uma visão um pouco menos egoísta e autoritária da arte, além, quem sabe, de uma aproximação das experiências particulares dos oprimidos.

No geral, quem sabe se o problema não é que a própria noção de estética acabou por se industrializar transformando-se num campo dominado por uma autoridade intelectual pretensamente revolucionária a níveis sociais?

Me parece plausível, ou alguém me explicaria porque fazemos cursos de alemão, francês, italiano e assistimos cinema alternativo e discutimos vanguardas presentes no passado, no presente e no futuro, alimentamos nossas capacidades culturais e, com ela nosso potencial de escapar ao domínio ideológico, que sabemos ser a causa da alienação do povo, esse sujeito descuidado! de boa, o problema é esse egoísmo pequeno-burguês que não é facilmente esqueciso, qdo vc quebra o argumento de alguém, ou quando vc mostra pra alguém q vc fala alemão ou lê perfeitamente em inglês.

Nesse momento (e precisamente esse é o momento que se congela ao longo do tempo criando um abismo perceptível apenas pelo lado daqueles que ficaram parados) é que a distinção entre quem está dentro e quem está fora do que é necessário se faz presente. e justamente nesse momento quem está fora se sente parado, ao mesmo tempo em que quem está dentro se imagina parado, ou melhor caminhando para trás, afim de resgatar aqueles que ficaram parados.

Talvez não seja tão fora de lugar lembrar que a História é um trem...

As cinzas dos pecados

2006-10-06T17:03:00.000-07:00

" Standing on a dream isn't what it seems
Could we then reclaim a dream refused
Knowing what we know could we let it go
Realizing that all the years are used"

manja aquelas folhinhas amarelas que caem das àrvores, sei lá, acho q são Ypês amarelos, que elas chamam? Aquelas que ficam no chão e daí fica bem bonito qdo vc olha pra elas, pq parece q a rua foi forrada de flores.

então, daí vc se questiona sobre pq as pessoas varrem aquilo, se, de fato, é tão bonito. mas não é uma resposta difícil de achar, porque vc logo lembra q quando as flores caem, elas secam, murcham , escurecem e grudam no chão de um jeito q tem lá sua beleza, mas que te lembra de que aquilo ali não é mais do jeito que já foi e que não volta mais.

na verdade, a galera limpa aquilo pq o q foi belo um dia não é mais belo do mesmo jeito, apenas é diferente. o problema é esse, as coisas não são estáticas, elas estão imbuídas de dinamismo e isso significa alternativas que fogem ao nosso controle, vc escolhe esperando algo, mas escolhe errado daí já passou...se vc se dedicasse a cuidar daquela flor em todos os momentos evitando que ela morresse, mesmo sabendo que um dia ela vai morrer, qdo este dia chegar o que acontece? ou pior, ao longo o tempo, o que aconteceu?

Quando Michael mata o Fredo quem, de fato, morre? qdo vc é obrigado a abandonar as crenças e as possibilidades q vc tentou construir o que te sobra? é mais ou menos isso, sabe, vc vive obrigado a fazer escolhas e sempre pensa nisso, mas nunca se lembra de que uma vez escolhida uma coisa, ela não pode ser desfeita, uma vez recusado um sonho ele não pode mais ser reclamado, uma vez entregue a vida ela não pode mais ser vivida. e a vida se entrega de várias maneiras, inclusive vivendo-a de um jeito errado. talvez por isso, às vezes, uma escolha correta seja se afastar, impedir que aquela possibilidade de destruição prevaleça no futuro sobre os possíveis momentos de felicidade que estão no caminho até lá.
sei lá, talvez o que eu quero dizer é que com as escolhas, a gente parece estar preocupado com o futuro, mas com as possibilidades vc tem que lembrar q o passado ficou pra trás, foi deixado em troca de uma tentativa de melhora, mas aí é q fica a questão: qdo vc simplesmente fecha uma porta e finge que o que está lá dentro não existe mais, vc não está, de certo modo, cometendo um pecado contra todas as coisas que aquele caminha lhe propôs? principlamente porque se ele existe para vc é pq ele tem uma importancia, mínima que seja, mas uma importância. e é ao abandonar aquilo que se entregou a você que talvez esteja o pecado: vc, mesmo que pra isso não tenha alternativas, está desprezando algo que se doou a vc! no final das contas é um caminho que se escolhe sim, mas um caminhjo ao qual é inerente o desprezo e o esquecimento, e, por isso, é um caminho no qual vc segue as flores espalhando cinzas sobre os cadáveres possíveis que restam.

tempo.

2006-08-27T07:15:00.000-07:00

daí eu tava conversando com o Bob e ele falou que tava aqui faz só uma semana, mas já parece que faz muito tempo. depois ele falou que existem situações em que vc imagina q são cinco da manhã, olha pro lado e são apenas 11 horas, quando ainda existe uma noite inteira pra ser vivida.

pq, mano, é "apenas uma semana"? pq é só um dia? só uma oportunidade?

parece que a vida é tão cheia de emoções e variações que ao perdermos uma sequência de momentos fazendo a mesma coisa estamos desperdiçando todas as oportunidades do que poderia ser e não vai mais. se fossemos mesmo tão humanos quanto achamos que os deuses são talvez pensássemos que vc experimenta as coisas e daí acabou, vc já fez isso e não precisa ficar se remoendo de vontade de fazer de novo, não haveria esperança pq não seria necessário, seria um reino fantástico de liberdade de escolhas, de tentativas únicas. aí seria muito pouco tempo "apenas uma semana".

sabe, sepá a vida é mesmo efêmera. sepá não, mas acho q é. vc vem vive oitenta anos (!!!!!!), comete um monte de pecados, ama alguém e não é correspondido ou não, tem filhos ou adota, ou não, enfim, escolhe várias coisas dentro do que vc pode, daí vc morre. aqui vc não sabe o que vai acontecer. acaba, mas vc só sabe que não fez o bastante, não compreendeu tudo, não ajudou e não foi ajudado. taí, gente morre na áfrica e a gente fica puto, nossos parentes morrem e a gente sofre, mas, no final, isso não vale nada, pq um dia a gente vai morrer e parar de pensar, só que isso ainda vai demorar muito, mas muito mesmo.
por isso, talvez, exista o sofrimento: pq demora demais pra dor parar de doer, pra tristeza ir embora e pra gente deixar de acreditar. "where is the future? the call of the blind" "belive in nothing. nothing will remain" (isso é otimista, não?)
de que adianta, sério, che guevaras mundo afora salvando vidas que não valem nada? eu acho q essa é a tarefa, mas ela só existe pq, mesmo numa vida efêmera da porra, a gente consegue matar pelo simples fato de existir. isso é trágico, é muito mais cruel que ser cético, mas o que eu posso fazer é justamente não ser cético, semear esperanças em outras pessoas e morrer achando que vivi demais, fiz pouco e ainda assim me contentei.

Breve ensaio sobre a tristeza

2006-08-22T18:32:00.000-07:00

e àqueles que nada pedem é impossível não esmagar!
tudo que lhes é permitido em sua pífia tentativa de compreensão e consenso não é nada mais que ser humilhados.
alguém pensa sobre o que poderão estar pensando os outros?

Tales on Metal

2006-08-20T15:15:00.000-07:00

talvez a função da música seja te fazer se sentir confortável de alguma forma, mas não necessariamente bem. deve ser alguma coisa que toque a alma (alma? faça-me o favor companheiro...), que te faça sentir alguma coisa, quem sabe uma cor.

Metal é isso! um amigo me falou uma vez que metal tem que falar de doença, podridão, incompreensão, dor, mostrar o quão sujo é o homem e suas criações.

eu acho meio isso mesmo, sabe? não vale denunciar pura e simplesmente, tem que ter algum fundamento sentimental, porque senão é uma obra de engenharia. pra mim a questão é mostrar a opressão arbitrária a que estão submetidos os pobres sujeitos da história. Metal é isso!

Metal é tipo uma cápsula de ferro, "full metal jacket", diria aquele cineasta, se fechando, te espremendo e te assustando, mostrando que seus medos são medos da ausência de algo q pode faltar, mas que agora ainda existe. é como se a esperança estivesse ali na frente, mas por enquanto ela fosse só esperança, pq as possibilidades da desgraça são maiores. a perda está a um fio de cabelo e a esperança está a um dia de viagem, uma viagem noturna, a cavalo, daquelas que o Dickens e o Kafka narrariam, para o meio de algum lugar desconhecido, "where is the future, the call of the blind?"

claro q existe algo diferente, existe a liberdade, a igualdade, existem as rosas vermelhas e a vontade de ter um final feliz. nisso td pode-se acreditar, e existem as canções sobre isso, mas elas continuam no meio do nada, enquanto a dor cai sobre sua cabeça enquanto vc se mantém acima do gelo. é uma questão pura e simples de pensar qual é o objetivo que vc quer alcançar, uma escolha talvez sobre suas crenças.

the land of the miracle, where or love con make us fly?
dead heart in a dead world, where nothing is forever and no one is safe, where I still belive in nothing?
a time when the crowds are gone, when's playing the saddest song?

nada mais q uma escolha, determinada e influenciada, mas uma escolha.
"full metal jacket", mas uma escolha.
a ser feita nos parâmetro burros de uma banda burra e não do Chico Buarque, mas uma escolha.
simplesmente para formalizar um sentimento, mas uma escolha.
inútil e particular, mas uma escolha.
finalmente, uma escolha, dura como metal, mas uma escolha.

2006-08-16T19:59:00.000-07:00

"Is there any wonder
why we came about?
Was it for love or to let sin abound?
Is there any wonder
Awake from blood tick dreams
remove all the stones from our hearts

Will we find a way to the other side
heading for a light
who is holding the key
why we can't see
this dark ride"

Tchekov achava que a vida era uma grande tragédia. não a vida dele (aliás, sim a vida dele, mas ele não era tã egoísta quanto alguns outros). não via sentido em uma existência efêmera, de oitenta anos pra morrer depois, não sobrar nada. e a busca de felicidade durante todo esse período não passaria de uma tentativa de enganar a grande falta de sentido em que estamos mergulhados. o ser feliz não é um ser completo, pois ainda é um momento efêmero, e, pior, dentro da grande tragédia, é uma sentença de incompletude, pois não é compreensível.

Mas Tchekov não era um resignado. uma vez que alguém lhe sacaneou e o fez um ser vivo, ele tinha a obrigação moral de ser feliz, o que ele só poderia fazer de forma negativa, por um lado expondo o quão desgraçado era tudo isto, mas por outro mostrando que por mais forte que possa ser o responsável pela sua queda, já que vc está no chão pode fazer com que a tragédia se atenue, mas não a sua. por isso Tchekov era médico. ele sabia muito bem que sua vida pouco valia, e por isso não se importava, não se esforçava e não lutava por si mesmo. mas como tinha uma grande percepção, uma sensibilidade humana incomum se entregava de corpo e alma à suas duas tarefas, a de se explicar e a de ajudar àqueles felizes companheiros que não se importavam com suas explicações.

não é uma simples questão de querer ser triste e melancólico, mas sim uma cereteza do que se faz e uma luta silenciosa, que só pode ser travada sozinho, contra a arbitrariedade a que estamos submetidos, mas mais importante, é uma questão de felicidade acreditar naquilo que se faz, se pensa e se expõe, ainda que estes sejam os sonhos congelados.

Letras II

2006-08-16T19:48:00.000-07:00

Savatage, the Saddest Song
Sammet, Scarlet Rose
Sonhos, Space dye-vest

A ORTODOXIA É O SONO DA BELA ADORMECIDA...

2006-08-07T20:18:00.000-07:00

...só q ela já está deitada com o príncipe

diferenças, ainda e sempre...

2006-07-28T21:26:00.000-07:00

qdo vc planta flores no seu jardim, espera pra vê-las crescer, sem saber o que vai acontecer e mesmo assim espera que elas venham até sua janela e entrem sem bater. ainda assim, o mundo não é cor-de-rosa (nem rosa, violeta, vermelho, amarelo, branco e td ao mesmo tempo, margeado por um magnífico verde esperança na moldura). mas o colorido de tudo isso sempre se mistura, talvez de verdade, talvez devido à embriaguez e se torna o branco sem graça de um inverno seco, desfolhado e solitário, qdo as árvores não deixam esquecer q o que se planta nem sempre se colhe, e isso é natural, e não vai ser pq alguém entende q deixa de acontecer.

ora bolas, as flores não são compradas, elas são criadas para se tornarem autonômas. se vc pará pra pensar, vc tá preparando alguma coisa linda, mas que tem que ser compartilhada, por mais que vc seja importante pra ela.

Flores, primaveras; saudades, outonos; desilusão, invernos; resentimento e resignação sempre

qdo as esperanças eram grandes, a grama era verde e as noites eram sonhos, antes da saudade, da indiferença, da decadência e do mau-humor, do tratamento respeitável de senhora e senhor.

desistência obrigatória

2006-07-28T20:48:00.000-07:00

as vezes eu acho q a gente devia falar pras pessoas "escuta tal música", daí talvez fosse mais fácil pra elas entenderem o q a gente pensa.
apesar de que música, e arte em geral, é um barato muito interpretativo, especulativo, mesmo.
se vc quiser vc tira muita coisa inteligente do Rod Stewart e ignora a politização do Floyd e do Savatage, se vc quiser vc se diverte vendo um filme do Kubrick, tipo Laranja mecânica e assim por diante.
daí q talvez o mundo seja uma grande especulação em torno da especulação alheia, aquele papo todo de desejar o desejo do outro e tals, só q ao invés de se materializar isso se faz no nível da representação, ou seja, das idéias. o fundamental não é uma distinção entre niveis de consciência, se de si, para si, para ti enfim...

a especulatividade (?!?!?) do mundo (!?!?!?) nesse sentido seria decorrente da incapacidade de compreensão total das múltiplas determinações internas ao receptor do diálogo em uma relação pautada pela compreensão tanto de si qto do que se coloca fora de si. é mais q dominar a natureza interna e externa, pq é necessária a manifestação de uma idéia do q sejam estas naturezas, ou seja, a compreensão é anterior à própria dominação, ainda q esteja servindo-a invariavelmente.
só q dessa compreensão surge uma idéia ideal, que não tem como ser real na medida em que não leva em conta as ações q outros indivíduos realizarão sem levar em conta as ações daquele primeiro indivíduo e assim vai. é um círculo vicioso de impossibilidades de materialização perfeita, um grande ciclo de tipos ideais. daí q a distinção entre ação e representação é uma explicação mais clara q a idéia de uma consciência falsa ou incompleta.

e essa distinção é ainda mais importante para entender q nem sempre o q vc faz dá certo, mas vc pode não ter culpa, a não ser q vc deixe de acreditar. nesse sentido é melhor ser obrigado a desistir de algo, em certo sentido...

palavras, limitações e espontaneidade

2006-07-23T08:13:00.000-07:00

Porque, de fato, existem algumas palavras q não se usa em qualquer momento, mas apenas qdo vc realmente quer expressar uma idéia forte, que vem de dentro e vc não aceita q seja representada por nenhuma outra palavra.
nesse caso,talvez pela força que estas palvras têm para quem as diz, a conexão do coração com a razão seja um cofre onde elas estão seguras, mas de onde elas são capazes de sair qdo necessário.
e daí que essa conexão entre a razão e a emoção funcionando como uma forma de ordenar o mundo externo seja especialmente forte qdo se apóia em imagens únicas ao invés de se apoiar em toda a técnica de expressão que se desenvolveu ao longo de séculos de fala, escrita, pintura, música, etc e tal.
mas ao invés de ser uma limitação ou um perfeccionismo cretino poed-se encarar isso como um elogio à facilidade de entendimento, por que, afinal, as revoluções andam meio complicadas, ou nem andam, mas continuam complicadas.
mas, enfim, o fato é que existem mais coisas nos cofres, só que quem primeiro chega lá são as palavras, que são poucas: grotesco, brutal, tristeza e, principalmente, esperança.

alguém realmente se importa?

2006-07-12T21:18:00.000-07:00

www.kcond.multiply.com

hahaha...o gênio da escrita lança seus tentáculos...agora com música!

Opressões e condições

2006-07-11T19:45:00.000-07:00

não foi surpreendente que me pedissem para escrever esse "obituário", já que possivelmente sou o único que ainda o defende em todo o país, o que talvez torne o texto em si mais estranho que seu escritor, mas acho q a idéia é sempre uma superposição onde quem se destaca é o canteúdo, então, se o texto está aqui é pq vale a pena ter sido escrito, o que absolutamente não implica em um valor de leitura!
o fato é que os esquecidos só são esquecidos pq em que ninguém se lembra de que fazem parte do mundo por que o seu papel não é o de destaque, não faz parte do objetivo a ser atingido durante a ação que se vai praticar. mais ainda, é uma posição oposta, que tem por obrigação impedir que se realize de forma mágica e maravilhosa todo o sonho dos pequenos meninos, dos velhos bebados e do mundo real como um todo, pr falar a verdade.
como o nosso (?) herói foi assim: genial no que fez, grande destaque, o maior que já vi, praticando o impossível, justamente para tornar possível o que ninguém gosta de ver. carregou o fardo de ser obrigado (e ser um só entre muitos) a impedir, a fechar, proteger, desviar, afastar, enfim, segurar ao invés de liberar. sempre imginou que a fantasia nessa situação fica bem difícil de ser exposta. o pássaro com o canto mais lindo dentro de uma gaiola de ouro, entretendo seus ouvintes com vôos impossíveis naquela situação, porém logo ignorado pelos que vêem um simples bater de asas de outro pássaro em direção a uma árvore qualquer.
essa é a mágoa, essa marca negativa de alfuém que sempre é excluído das fantasias, ou qdo está lá é pra ser um coadjuvante a ser derrotado, a melhor das hipóteses para ser um troféu e uma memória nas fotografias. o que irrita, causa ódio, é a ausência do reconhecimento, das dificuldades e da situação a que se está condenado.
por causa desse contexto maldito é que as falhas são valorizadas e nunca, nunca, NUNCA, o resto da existência, qdo a salvação trazida não foi mais que o que lhe era cobrado! NUNCA será lembrado pelo caminho e pela dificuldade, pelas mágicas particulares e pelos pianos que carregou debaixo de chuva, sol, fogo amigo, bombas e tudo o mais.
a marca indelével que terá de carregar é a da mentira com que o mundo foi agraciado qdo foi complacente com sua árdua tarefa. o mundo se recorda da sua culpa, exclusivamente sua, no único momento em toda a sua existência em que foi um agente ativo daquilo que deveria fazer.
por isso ainda acho q deve-se revalorizar sua história, à luz da miséria a q estão condenados todos aqueles que não fazem parte da totalidade fantástica que se fecha antes de se completar.
Goleiros são tão humanos qto qualquer outro jogador.
Oliver Kahn é tão genial qto Kahn pode ser. e isso é mto mais do que se pensa.

realidade, ainda q tardia

2006-07-09T14:50:00.000-07:00

correndo o risco das verdades absolutas:

sim, eu amo Caconde
não, Caconde não tem nada
sim, viajar de ônibus é uma merda
não, eu não prefiro ficar em Campinas
sim, eu odeio Campinas, a Unicamp e as pessoas de lá
não, eu não odeio todas, mas as que eu não gosto eu não gosto mesmo

Caconde é um lugar limitador, onde vc sabe q não vai se desenvolver ao máximo, onde vc vem de boa, pra dar um tempo e logo enjoar. não rola ficar aqui, mas, ainda assim, é melhor q Campinas, onde existe aquele fervilhar de idéias e representações auto-complacentes e ridículas sobre a capacidade estrutural de estudantes serem vítimas de um sistema a ser destruído pela negação diametral de sua ordem. Os filhinhos de papai e de mamãe que brincam de não tomar banho (hilário). Os estabelecidos sendo outsiders por solidariedade, sempre, porém, mostrando que como sabem o caminho têm de mostrá-lo para os companheiros de luta (quase não posso me conter, hahahaha).

mano, a questão é a seguinte, com toda a ignorância, inocência, embrutecimento, afastamento, humilhação, exclusão e todos os adjetivos que fazem das cidades pequenas objetos invisíveis para os salvadores da pátria (que até lembram delas, em seus acampamentos alternativos...), a ação que se desenvolve nesse teatro dos horrores é real, aqui as vidas são mesmo secas, derrotadas pela realidade e oprimidas pelo social, o que faz das representações algo de uma honestidade brutal, tocante e levemente insustetável. é essa honestidade na limitação que agrada, se vc consegue conceber que tipos ideais não existem nem onde se imagina q eles existam (sim, a unicamping)

é como disse Graciliano Ramos, alguma coisa aconteceu nesse país, e não só os grandes nomes é q sabem expressá-lo, existem os comércios, o ócio dos balcões e tudo o mais. enquanto isso na enfermaria, todos os doentes estão cantando...

Parabéns!

2006-07-08T10:25:00.000-07:00

foi a primeira vez em muito tempo que ele ia feliz para uma festa. lembrou-se do primeiro dia em que escreveu naquele diário de agonia: "eu já não tenho festas a muito tempo". isso já tinha mais de um ano. os melhores anos de sua vida, como insistentemente lha batiam na cabeça. se sentia um dentro daquele muro que Pink desenhara e cantara.

mas agora lá ia ele, sorrindo, em busca de alguém. a quanto tempo não saia de casa pensando em encontrar uma pessoa especial? realmente acreditava que tudo poderia dar certo. ia cantarolando "all I ask of you is belive". esquecia-se das partes tristes da música, naturalmente.

foi lindo, até certo ponto. mas não importa.

ao se sentar depois percebeu que se sentir como uma criança era tudo o que ele queria...não queria mais ter que ouvir seus amigos perguntarem qdo iria ler alguma coisa de alguém q não acha o mundo uma merda?. "ser obrigado a desistir...hum, estranho, antes não chegava a esse ponto..."

voltou a cantarolar "all I ask of you is Belive", pela primeira vez lembrando-se de que, por mais trsite que seja sua situação, o acreditar é uma paixão e, assim, ao não desistir só se está afirmando o quanto ela é importante.

só se lamentava do fato de que não poderia ir criar seus patos na sua casa no campo agora. talvez não fosse nunca, talvez mudasse de perspectiva, como já estava mudando, mas sentiu que agora preferia a companhia à casa e ao campo.

este é o melhor presente que pode oferecer a alguém, tendo em vista todo o seu egoísmo: seus sonhos pequeno-burgueses a tanto tempo congelados pelo espírito do ideal... (in)felizmente esses sonhos atualmente são pensados em função de ourta pessoa, mas isto não é o melhor de tudo?

K. espera que da próxima vez possa olhar, com o mesmo carinho que sente hoje, e sorrir, satisfeito, talvez, ou então se perguntando sobre o que afinal, é a satisfação.

letras

2006-07-01T11:42:00.000-07:00

K:

K., Kafka, Kaique, Kahn (knocked keeper), Kcond...

"Triste, tristemente o sol se ergueu. Levantou-se sobre todas as coisas e nenhuma mais triste que a visão daquele homem de boas habilidades e bons sentimentos, incapaz, entretanto, de exercitá-los diretamente, incapaz de ajudar a si mesmo e de lutar por sua felicidade, consciente de sua má sorte, mas resignando-se a deixar que ela o conduzisse à sua destruição"

PS: isso entre aspas é Dickens, eu fui desonesto e não citei, "crucify me"...

egoísmo e belas palavras

2006-06-30T16:14:00.000-07:00

caminhou de cabeça baixa até a porta, olhando rapidamente para a pintura porca do letreiro. andava cabisbaixo e queria ficar assim. "deve ser bem fácil parecer arrogante na tv". chegou ao balcão, já sob olhares das outras pessoas. o dono do bar também se surpreedeu, mas logo retomou a calma e trouxe a cerveja que ele pediu.

depois mais uma.
depois mais uma.
depois mais uma.
depois mais uma.

novamente se surpeendeu ao notar que os olhos do cliente estavam vermelhos de lágrimas que pareciam ter secado ali mesmo. imaginou que não devia ser fácil para ele, "afinal, não devia estar aqui, sendo gasto pelo tempo". notou que ninguém ousava se aproximar. todos pareciam notar a tristeza que o consumia de forma brutal. bebeu mais.

depois mais.
depois mais.
depois mais.

parecia que nada poderia pará-lo, e ele mesmo sabia muito bem que só pararia quando conseguisse se controlar, o que estava fora de cogitação. "as estirpes condenadas a cem anos de solidão não têm uma segunda chance" pensou, rindo-se da jaula de ferro em que viva graças à sua erudição que, no mais, adorava demonstrar em meio aos porcos com que era obrigado a conviver. "por outro lado, é muito fácil culpar o que está fora de mim pelas minhas fraquezas...é muito fácil ser auto-complacente a esse ponto. difícil é sorrir e aprender a fingir"

seu chico olhava para ele e pensava que a vida talvez lhe pesasse mas isso era comum a todos. achava meio ridículo alguém se entregar tão facilmente, mas pensava que para algumas pessoas o futuro se perde entre projetos de longo prazo e o imediato, transformando-se em uma forma embaçada que chega sem ser percebida.
enquanto isso estava ali, aquele homem de boas qualidades que sabia que suas chances diminuiam a cada dia, mas que ainda assim não parecia preocupado com isso...ou melhor, parecia ter aceitado sua derrota.

só parou muito tarde, quando seu chico já olhava com pena para ele. antes de cair pela tantofazéssima vez (já estava no chão afinal) ainda se lembrou que fora avisado da dureza com que o dono do bar encarava as merdas q tinha q ouvir. pouco se importava com seus problemas; seu amor pela humanidade parecia abstrato, diziam. e ele logo notou que todos os sinais de um esquerdismo (ou revolucionarismo, mas como saberia distinguir, se não era um sociólogo?) não pareciam vir acompanhados de esperança ou coisas do tipo. seu chico era muito frio para um comuna.
talvez tivesse caído porque sua cabeça girava com a idéia de que seu chico se dispunha a ter pena dele. mas afinal, não era isso que ele queria?

"não é? vc não merece esperança, vc está certo, caia, fique aí! vc foi derrotado por um mundo injusto, e sem que ele precisasse fazer grandes esforços, apenas se mostrando de asfalto e sem coração. vc perdeu. conseguiu o que queria, pronto, se ache errado, agora vc já tem seu público, eu já te acho fraco!"
seu chico imaginou que K. poderia pegar muitos penaltis mais, mas nunca mais olharia para ele como olhara antes, pra alguém ele esperava que viesse a realizar grandes coisas por suas crenças ao invés de buscá-las com belas palavras mas expressando seu egoísmo.

Desespero retroativo

2006-06-30T07:47:00.000-07:00

"saudade de tudo o que poderia ter sido e não foi"

talvez seja a melhor definição que alguém já tenha conseguido pra desespero retroativo. talvez seja a derrota estampada e sem chance de se realizar. a esperança caída e o cálculo absurdo do que se fez de errado, sempre tendo em vista seus erros, sem pensar que outros seres humanos também estão envolvidos na construção de uma relação.

ou nada disso. talvez seja o momento necessário de solidão, qdo vc pensa q vc errou, mas não poderia ter sido diferente, qdo vc olha pros seus esforços e prefere ficar no chão, pq assim vc pode olhar pro céu.

ou talvez também não seja isso. talvez seja simplesmente uma questão de entender que nem tudo no que se acredita se transforma em ouro, ou melhor ainda, entender que o que não é ouro é outra coisa e outras coisas valem o mesmo que o ouro quando se avalia que elas têm outro sentido.
talvez a ressaca moral depois da festa junina em que a noiva fugiu com outro mocinho, ou nem fugiu, não signifique o fim do mundo. sim, ela te dá saudade, pq vc queria que aquela quadrilha não acabasse se fosse pra acabar desse jeito, mas o mundo não pode ser abraçado nem pela sociologia, então não vai ser um caipirinha sem vergonha que tenta entender as pessoas ouvindo savatage que vai fazê-lo, certo? (aliás, leia: http://www.savatage.com/index2.html, se puder ouça, Alone you breathe)

o problema é que esta saudade te olha na cara, te bate toda hora.
ressaca moral é isso, vc joga o culpado lá longe (ressaca por isso) mas sabe que a culpa também é sua (moral por isso). e a saudade é sua, só sua, vc não pode compartilhar, qdo vc tá matando a saudade vc ainda pensa no que poderia ter sido e não foi, vc se martiriza, se agoniza, chora, mas faz as lágrimas secarem nos seus olhos mesmo, daí vc senta escreve um grande drama no seu blog e se ironiza pq vc sabe q vc não sabe como escapar disso...talvez porque vc goste de verdade da situação, vc prefira gostar e olhar q, por mais triste q isso seja, vc gosta do que te faz bem. "This is where you should be", e vc sabe disso. por isso vc fica, vc se expõe e vc é uma criança, que precisa de toda ajuda possível, mas também precisa cair e chorar, o que não te impede, ainda, de acreditar.

por mais grossa que se tenha tornado sua casca, dentro dela ainda existe vc, que já pensou até num mundo melhor, lembra? isso é bem forte, e te empurra, ainda mais quando alguém chega sem canivetes ou facas, mas te escuta, sorri e racha sua casca, que vc nem queria que tivesse sido rachada!

SAVATAGE

2006-06-25T14:16:00.001-07:00

2006-06-25T14:16:00.000-07:00

do orkut: Sorte de hoje: Seus planos atuais serão bem-sucedidos

do horóscopo da folha: Sorte e favorecimento nas semanas próximas. assuntos ligados a filhos, fertiliodade também criativa e aceitação de desafios em destaque. o amor desempenhará grande motivação em suas decisões. bom fluxo de sentimentos; acredite mais em você e ouse mudar. aja

tudo bem que é bem menos inteligente citar o horóscopo e o orkut do que citar Hobbes, mas partiremos de três supostos:

1-) peixes é um signo horrível
2-) essas coisas têm validade diária ecomo já é noite este é um post inofensivo
3-) nem tudo o que é certo é certo, afinal a Holanda não fez fair play mas merecia ganhar de portugal
4-) como Gramsci diz que o senso comum tem um núcleo sadio que deve ser cultivado, chamado bom senso em busca de uma concepção de filosofia que venha das massas e que se sustente politicamente nessas massas vá lá.

a política, nesse caso, é uma espécie de visão religiosa que olha para o presente e calcula o futuro, é religiosa no sentido de se manter uma esperança de algo que sempre está por vir e será redentor. algo que quase certamente não virá. não pra nós. Kafka já disse, antes de Auschwitz: "há esperança infinita, mas não para nós". Walter Benjamin, sobre Kafka, disse q certo estava Bucéfalo, que se livrou dos homens e estudou o passado, buscando lá a humanidade, ou pelo menos compreendê-la. nada de fórmulas, máquinas e salas escuras. e como o Bob escreveu (leia o blog dele: http://www.jauladeferro.blogspot.com/) nada de previsões. esperança científica é o mesmo que sentimento científico, amor não se calcula, amizade não se calcula e os resultados disso não são os esperados. seres humanos são SERES e não números. vc não pode esperar algo que depende do que outras pessoas têm de fazer sem saber o que vc está pensando. malditos sejam todos os cientistas sociais que se esquecem que o fundamental é o indivíduo e não a sua tarefa: quem nos impôs essa tarefa? quem disse que as pessoas que acreditam no horóscopo estão sob efeito do ópio devia estar sob efeito do pó das grandes obras, não conseguiu vê-las à luz do dia. talvez nem goste de olhar pro céu.

futuro não é, será... ou nem isso. presente é e as pessoas precisam viver, precisar de outras pessoas e pra isso elas precisam acreditar nas outras pessoas.

"when the crowds are gone and I'm all alone Playing the saddest song (...) I never wanted to know Never wanted to see I wasted my time Till time wasted me Never wanted to go Always wanted to stay 'Cause the persons I am Are the parts that I play So I plot and I plan Hope and I scheme To the lure of a night Filled with unfinished dreams I'm holding on tight To a world gone astray As they charge me for years I can no longer pay"

é uma questão bastante simples, de sobrevivencia, de sociabilidade, ou vc vira um herói e vai morar na porra da Terra média, ou vc se integra no mundo e passa a conviver com ele, e vc pode ser crítico, merda! não é necessário ser um panaca científico q espera td e só se fode no fim. o se foder é imanente à razão. a esperança é o que lhe combate, mas é uma luta desigual, por isso chego a três conclusões:

1-) a trsiteza só existe pq ela se referencia na esperança distante. talvez por isso ela seja bonita: ela olha pra frente, sabendo que pode não alcançar o futuro, mas olha pra frente. qdo ela olha pra tràs é pra lamentar o presente e as dificuldades q foram legadas e impedem que ela desapareça
2-) por saber expressar isso eu acho q mano, savatage é muito, mas muito foda. já os cientistas...
bom, o Bob e o kaique são mais humanos q cientístas, mas com uma forcinha até dá pra cientificizá-los, mas essa com certeza não é a melhor opção

(pra uma postagem despretenciosa é o bastante descobrir a verdade sobre a tristeza? ah, se não fosse a auto-ironia seriamos tão auto-complacentes...)

Scarlet Rose, Edguy

2006-06-21T17:40:00.000-07:00

"mas fazer o que se quer conquistar alguem nao disposto a ser conquistado?! (...) como se nos nao soubessemos quem somos (...) soh me fodo e soh escolho rosas pra curtir... ateh chegar na flor tem que passar por mto espinho... entao eu to todo arranhado, por isso, coloco todos empecilhos do mundo pro real amor, ou whatever... mas nao eh assim mesmo?"

" o povo que concebe a vida exclusivamente como busca da felicidade só pode ser cronicamente infeliz"

antropólogos...sempre sabem o que dizem...td bem q estes dois são os mais fodas, mas precisa ser tanto assim?

amizade?

2006-06-20T16:13:00.000-07:00

bateu a cabeça e foi socorrido por um sorridente atacante.
percebeu que o vôo que imaginara foi muito maior que o espaço para voar.

deveria se importar em olhar para trás? teria conseguido alcança-lá e assim mesmo não a agarrara?

em meio às risadas e carinhos se sentiu infeliz, pois para todos o fato de estar de pé signifacava que o jogo continuava, enquanto para ele as respostas logo se tornariam paralisantemente claras, apesar de já saber o que iria ver. ali deitado recebia atenção, fortalecia o laço com outras personagens, mas logo teria que se levantar e encarar a verdade. era melhor não abrir os olhos já que não estava abraçado a ela. era mais fácil imaginar que poderia não ter acontecido...

ali deitado tudo o que conseguia pensar era em continuar naquela posição.

"eu gosto de olhar pro céu. especialmente quando ele está acinzentado" assim podia ficar deitado ali, despreocupado do mundo.

esquecimento

2006-06-18T16:13:00.000-07:00

"Realmente é uma linha tênue". mesmo assim era obrigado e se colocar ali em cima...podia se mover, mas em hipótese alguma deixá-la. isso era o que mais lhe metia medo: se saísse da linha, aquela velha expressão se tornaria literal...não que não se divertisse com isso, mas a idéia de ser obrigado a andar na linha não lhe agradava profundamente. aliás, olhando o mundo a partir daquele lugar as impressões eram totalmente diferentes. por um lado pensava que, devido àquela obrigação de ficar na linha era um proletário soviético, pois todos os seus pares eram submetidos ao mesmo desígnio. mas odiava ver os adversários se moverem, tomarem distância e se aproximarem cheios de arrogância.
sua solução? se mostrava tão arrogante qto eles. enquanto podia caminhava até a marca e falava baixinho, mas sempre a verdade: " vou pra direita, não vou andar nem um pouco fora da linha. se vc tiver peito de mandar lá tá na minha mão, então não manda". óbvio q tinha medo, e não escondia isso, mas sabia de seu valor e demosntrava isso claramente.
também é óbvio, e ele sabia, que dificilmente se daria bem, "afinal", pensava "como é foda tomar uma atitude na lata. a coisa poderia ser mais direta, não é?"

dessa vez caminhou para a linha. parou. olhou. não precisava falar nada. "já tá bem claro qual vai ser meu movimento". olhou com certo carinho pra situação. pela primeira vez pareceu curtir aquele momento. não era mais uma responsabilidade, era um desejo. queria saltar sentir o vôo, não estava pensando na linha. estava pensando no que aconteceria logo após o salto.

porém, ao notar que talvez estivesse perdido em seus lindos devaneios, K., se lembrou de que para os goleiros, as cobranças de pênalti geralmente eram pensadas em função dos atacantes.
olhou novamente e viu seu adversário se afastar para depois começar a correr.

"vc podia ter me avisado pra q lado ir, não?"

estava parado pensando que tinha muito medo do que fazer, ainda q estivesse certo de que deveria fazê-lo.

sobre sociólogos e ideologia...ou sobre bares e a vida...ou sobre nada...ou sobre moralismo

2006-06-15T18:51:00.000-07:00

Imagina só:

Seu Chico, há 35 anos no balcão do seu bar, servindo os amigos antigos, os amigos feitos no percurso e os novos amigos. A galera sempre diz que ele é gente boa, é o cara do bar, com quem se pode contar. Não é a melhor cerveja, não é o mais limpo, nem é onde dá mais mina, mas é um boteco, e é isso q o povo quer...afinal, pra enche a cara, basta ter cerveja barata (cerveja, barata) e nem precisa ser boa.

dai que seu Chico ficou amigo da galera, virou ídolo. "que da hora, ter um bar há tanto tempo, ver as gerações passando e bebendo, conta histórias dos bêbados e bebe com eles e ainda ganha grana...tudo de bom, num é?"

ninguém pensa que o seu Chico passou a vida ali, servindo aqueles que faziam algo que ele gosta de fazer...vendo os amigos dele ali, e ele estava ali sem estar ali? e o bolor, o cheiro, as vertigens ee sujeiras próprias a este lugar que ele tanto prezou agora fazem parte dele, sendo que o lado bom dele tá nas outras pessoas! na forma como elas vêem esse velhote derrotado, amassado.
pior, Chico viu seus amigos passarem pelo balcão...cada pinfga virada com eles no fim da tarde foi um passo na vida de merda deles...cada gole ou cada salgado velho q eles comeram juntos serviu pra deixá-los mais doentes...chico sabia que fígados haviam sido destruídos e com eles existências. as vidas ele já nem contava como válidas, pois pra ir tomar ali os caras já deviam tá bem fodidos mesmo.
mas não era moralista...só focava puto pq todos olhavam pra ele e queriam ser amigos do dono do boteco, menos pra ganhar doses do que pra serem legais. e mais, ele fica com muita raiva por ver que a derrota está estampada nas suas escolhas desde sempre, e q atualmente um bando de mulequinhos pagam um pau pra isso.

e hoje esse animal olha e pensa: "quantos de vcs vão morrer aqui? quantas vidas vcs já perceberam q já acabaram aqui? eu vou estar aqui e vou saber..." talvez seu instinto de preocupação seja por demais maternal pra ser esquecido, mas isso só contribui para aumentar sua culpa

talvez algum dia surja um superherói q lhe mostre q sua cabeça proletária devia estar em outro lugar...enquanto isso, o cheiro da cachaça chega ao caixão onde se deita com sua parceira e torna opaca sua fisionomia...

Roses To No One

2006-06-11T08:03:00.000-07:00

Roses To Noone
[music & lyrics: Tobias Sammet]

"I'm feeling this time as bad as never before
A bleeding wag is fading away
Once you needed me for spending delight
But below this funny mask there's a crying face

The way that I smile is the way that I cry
But you'll never realize
My reputation is the one of a fool
Now watch how a poet dies, hear a poets cries

And I dedicate my roses to noone
Cause there is no mind to help me to see
A reason we need, a light for the lonesome
And noone to drink the blood that I bleed

The poet inside wasn't given a chance
So he had to live apart
And I realized my best friend am I
And not those parasites who try to stare into my heart

The way that I feel is the way that I heal
My body and soul and my life
And I know you just think I'm a fool
New watch like a poet flies, see him rise

And I dedicate my roses to noone
Cause there is no mind to help me to see
A reason we need, a light for the lonesome
And noone to drink the blood that I bleed"

é, caro Tobi, como vc mesmo já disse, "so long your dreams turned cold". Pena que às vezes eles se requentam, e aí, vc nem acha isso uma pena...

Ou entra no mundo ou não entra!

2006-06-04T15:39:00.000-07:00

taí...93% de um sociólogo, 97% de um cientista político, uma parte iluminista, uma parte anrtopóloga, uma parte adornada...quanto me sobra pra ser humano?

e pra seres humanos?

eis a questão!

erudição...

2006-06-02T21:06:00.003-07:00

"Rio-me do meu coração...e só faço o que ele quer" Goethe

agonia, êxtase, agonia...

2006-06-02T21:06:00.002-07:00

...ou The sign of the crossing

então, é meio estranho qdo vc chega a um ponto q vc acha q não vai passar e vc passa.
como o Kaique me ensinou, isso significa quebrar barreiras simbólicas q vc constrói por representar a vc mesmo por meio de outras pessoas. por isso se espera demais, em todos os sentidos...

só q, agora como o Bob me falou, as pessoas não têm obrigação nenhuma de entender o que eu penso, já q eu acho q elas entendem todas as situações pelas quais eu passei, qdo, na verdade, cada um cuidou da sua vida.

talvez o fato seja que as representações q eu faço sejam muito subjetivas e - isso nem dá pra negar - eu não ofereço muito dessa subjetividade pras pessoas. o problema é q uma hora vc tem q fazer escolhas (certo, John?), mas vc cria condições contrárias às suas escolhas, tipo, vc prevê o q vai dar errado e não faz o certo! só q como vc já passou uma parte do caminho vc tenta construir novas coisas q permitam q o certo dê errado!

o que eu quero falar é q exitem cruzamentos em q os sinais não são importantes, pq os caminhos são diferentes a priori, mas se eles vêm de um cruzamento pode existir uma identidade comum entre eles (?)

e aí a idéia de que os caminhos são diferentes não quer dizer que eles não são compatíveis, ou melhor, que eles não têm um denominador comum. sepá. ou sepá não.

2006-06-02T21:06:00.001-07:00

sobre os lobos dos meninos:

afinal, o que te leva a criar um blog?

como um cara me falou, o pensamento é lógico, mas não linear. como outro cara me falaria, o nosso pensamento é lógico, mas não linear.
como eu tentaria falar, pensar não se esgota em si por não ser linear e só ter uma lógica interna a si mesmo.
como finjo ser um mal marxista não posso querer que o pensamento seja um fim em si mesmo, logo, escrevo...

mas e o papel? por que não escrever lá?

talvez seja diferente. o que se escreve no papel não é o mesmo que se escreve aqui. talvez nem seja. no fundo, quem faz a diferença sou eu. e eu preciso de espeços pra falar o que eu penso. como eu não sei se isso interessa a alguém, deixo aqui.
uma be´la saída, no fim de tupo!

ora bolas...a verdade é difícil de se encontrar. mais ainda quando ela lhe salta aos olhos!

Kcond.

It' s Alive

2006-06-02T21:06:00.000-07:00

02/06/06.............01:05

sem nenhum motivo aparente, K., atirou no próprio pé!